Saber...
Sei.
O suficiente para cantar para a minha gente.
Mas não temos canções para palácios,
nem tempos maus.
E porque não seria a tua canção digna do meu palácio?
Vá, canta qualquer coisa.
Para trás deixei a casa
À minha frente O mundo me espera
E muitos caminhos A pisar nesta terra
Através da sombra
Até da noite o limiar
Até nenhuma estrela Ainda acesa continuar
Bruma e treva
Nuvem e sombra
Tudo se desvanecerá
Tudo se...
Desvanecerá.
Aqui vem o Rei.
Meu Senhor!
- Grimbold, quantos? - Uns quinhentos, do Westfold.
E mais trezentos da Fenmarca, Rei Théoden.
- E Cavaleiros de Snowbourn? - Nenhum veio, Senhor.
Seis mil lanças...
Menos de metade das esperadas.
Seis mil não chegarão para atacar as linhas de Mordor.
Mais virão.
Cada hora perdida apressa a derrota de Gondor.
Temos até de madrugada; depois, partimos.
Os cavalos estão agitados e os homens, silenciosos.
Enerva-os sempre a sombra da Montanha.
Aquele caminho...
Onde vai ele dar?
É o caminho para Dimholt, a porta por baixo da montanha.
Quem se aventurou por ela nunca mais voltou.
A montanha é traiçoeira.
Aragorn?
Anda, vem comer.
Pronto.
Estás um cavaleiro de Rohan.
Estou pronto.
Desculpe...
Não é nada perigosa.
Nem sequer é afiada.
Então não serve, não matarás muitos orcs com um gume cego.
Vem comigo.
Vai ter com o ferreiro, vai!
Não o devias encorajar...
E tu, não duvidar dele.
Não duvido da sua coragem, só do alcance do braço dele.
Deixá-lo para trás
quando tem tantos motivos para fazer a guerra como tu?
Porque não pode lutar por aqueles que ama?
Percebes tanto de guerra como aquele Hobbit.
Quando o medo se apoderar dele,
bem como o sangue e os gritos e o horror da batalha,
pensas que lá ficaria para lutar?
Não, ele fugiria, e com toda a razão.
A guerra é província dos Homens, Éowyn.
Escolho a vida duma mortal.
Desejaria poder vê-lo...
Uma última vez.
Meu Senhor?
O Rei Théoden chama-te.
Deixo-vos sós.
Meu Senhor Elrond...
Venho em nome de alguém que amo.
A Arwen está a morrer.
Pouco tempo sobreviverá à perversidade que chega de Mordor.
A luz da Estrela do Entardecer apaga-se;
à medida que cresce o poder de Sauron, minguam as forças dela.
O destino da Arwen está agora ligado ao do Anel.
A Sombra abateu-se sobre nós,
o fim vem aí.
Mas não o nosso; o dele.
Tu partes para a guerra, não para a vitória.
As hostes de Sauron dirigem-se a Minas Tirith, como sabes,
mas em segredo ele enviou outra força que atacará do rio,
uma frota de corsários acaba de zarpar do Sul.
Chegará lá dentro de dois dias.
Estais em minoria, Aragorn.
- Precisais de mais homens. - Não os há.
Há os que vivem na Montanha...
Assassinos,
traidores...
Não dependerias deles para lutar? Não crêem em nada.
Não obedecem a ninguém.
Obedecerão ao rei de Gondor.
Andúril, Chama do Ocidente, forjada com os restos da Narsil.
Sauron não terá esquecido a Espada de Elendil.
O gume que foi quebrado voltará a Minas Tirith.
O homem que dominar a forca dela
pode chamar a si o exército mais mortífero que existe.
Esquece o Caminhante, torna-te quem nasceste para ser.
Mete pelo caminho para Dimholt.
Dou esperança aos Homens.
Não reservo nenhuma para mim.
Por que te vais?
A guerra aguarda a Leste e partes em vésperas da batalha?
Não os podes abandonar.
Precisamos de ti aqui.
Por que vieste?
Tu não sabes?
O que amas não passa duma sombra, duma ideia.
Não te posso dar o que pretendes.
Só te desejo alegrias desde que te vi.
Aonde pensas que vais?
Desta vez, não... Desta tens de ficar, Gimli.
Ainda não te habituaste à teimosia dos Anões?
O melhor é desistires, nós vamos contigo, rapaz.
Aonde vai ele?
Não percebo...
Meu Senhor Aragorn!
Aonde vai ele na véspera da batalha?
- Parte por não haver esperança. - Parte por ter de partir.
Somos demasiado poucos para derrotar os exércitos de Mordor.
Pois,
isso é certo.
Mas ainda assim enfrentá-los-emos.
Deixei ordens.
O povo obedecer-te-á como a mim.
Ocupa o meu trono no Palácio Dourado.
Que longo saibas defender Edoras, se a batalha me for desfavorável.
Que outros deveres me destina o meu Senhor?
Deveres?
Nenhuns...
Mas gostaria de te ver rir.
Não chorar por aqueles cuja hora chegou.
Tu viverás para ver o regresso de dias gloriosos.
E o fim do desespero.
Que exército deixar-se-ia ficar por um lugar destes?
Um que foi amaldiçoado.
Há muito, os Homens da Montanha
juraram ao último rei de Gondor,
vir em sua ajuda e combater.
Mas quando chegou a hora,
quando Gondor mais necessitava de ajuda,
eles fugiram
e desapareceram nas cavernas da Montanha.
E Isildur amaldiçoou-os.
A nunca descansarem enquanto não cumprissem a promessa.
Quem o chamará do crepúsculo cinzento?
Ao povo esquecido?
O herdeiro daquele a quem prestaram juramento.
Do Norte ele virá, empurrado pela necessidade.
E atravessará o portão para a Via dos Mortos.
Até o calor do meu sangue me foi roubado...
A Porta está fechada.
Foi feita pelos que estão mortos e são eles que a guardam.
Ela está fechada...
Brego!
Eu não temo a morte.
Isto é coisa que nunca se viu!
Um Elfo a meter-se numa gruta enquanto um Anão fica de fora?
Eu não suportava a humilhação.
Temos de cavalgar céleres e ligeiros, a cidade é distante.
E há que chegar ainda com forças para combater.
A guerra não é para Hobbits, Mestre Meriadoc.
Todos os outros já guerrearam, era uma vergonha ficar para trás.
São três dias a galope até Minas Tirith
e não podes pesar a nenhum dos cavaleiros.
Eu quero combater!
Foi a minha última palavra.
Eu levo-te.
Senhora?
Formar alas para partirmos!
Vamos, cavalguemos até Gondor!
Que foi, que vês tu?
Vejo formas de homens.
- E de cavalos. - Onde?
E difusos pendões, parecendo feitos de nuvens.
E pontas de lanças,
quais uma mata cerrada surgindo da neblina.
Os Mortos seguem-nos.
Foram convocados.
Os Mortos?
Convocados?
Já sabia disso.
Muito bem...
Muito bem... Legolas!
Não olhem o chão.
Quem entra nos meus domínios?
Quem exige a tua lealdade.
Os Mortos
não permitem a um vivo passar.
A mim, permitirás.
A Porta está fechada.
Foi feita pelos que estão mortos,
e são eles que a guardam.
A Porta foi fechada.
E agora, morrerás.
Exijo que cumpras o que juraste.
Só ao rei de Gondor é permitido dar-me ordens.
A linha foi extinta!
Foi agora restaurada.
Lutai ao nosso lado e readquiri a honra.
Que dizeis?
Perdes o teu tempo!
Não tiveram honra em vida; não a terão na morte.
Sou o herdeiro de Isildur.
Combatei por mim
e considerarei cumprido o vosso juramento.
Que dizeis?!
Dou-vos a minha palavra!
Lutai, e eu liberto-os da morte viva!
Que dizeis?!
De pé, traidores!
Lá para fora!
Legolas!
Corram!
Nós combatemos.
Abri depressa os portões!
Rápido.
Não me digas que ele morreu.
Eram demasiado poucos, nenhum escapou.
Medo...
A cidade inteira fede de medo.
Aliviemos-lhe a dor.
- Soltar os prisioneiros. - Catapultas!
Ambos os meus filhos, mortos.
A nossa linhagem terminou.
Ele está vivo.
A Casa dos Mordomos extinguiu-se.
Precisa de tratamento!
A minha linhagem terminou.
Meu Senhor!
Rohan abandonou-nos.
Théoden traiu-me.
Abandonai os postos!
Fugi! Fugi e salvai as vidas!
Preparar para batalha!
Soldados, às muralhas!
Voltai aos postos!
Dai a morte a esses animais!
Quietos onde estão.
Depressa, ao patamar inferior.
Acorrei, soldados!
Resisti, não cedais ao medo!
Permanecei nos postos, lutai!
Atacai as torres! Apontai aos trolls!
Matai os trolls!
Peregrin Took!
- Volta para a Cidadela. - Chamou-nos à luta.
Este é lá lugar para Hobbits.
És guarda da Cidadela, sim.
Mas agora volta lá para cima. Depressa!
Que fazem, inúteis?
O portão não cede, é resistente!
- Volta ali e deita-o abaixo. - Nada o derruba!
Derruba-o, Grond.
Traz a Cabeça de Lobo.
Não avançareis mais.
Não entrareis em Gondor.
Quem és tu para nos negares passagem?
Dispara uma seta de aviso que rase a orelha do imediato.
Faz bem pontaria.
Vedes que fostes avisados.
Preparai-vos para abordagem.
Abordagem? Por vós três e qual exército?
Este exército.
Ali dentro...
Que lugar é este?
O Amo tem de entrar no túnel.
Chegado até aqui, não creio que queira...
É o único caminho.
Entre,
ou volte para trás.
Não posso voltar.
Cheira mal...
É fedor a orcs, eles às vezes entram aqui.
Depressa!
Por aqui...
Sméagol?!
Estou aqui!
Isto é pegajoso... É o quê?
Depois verá.
Isso...
Depois verá.
Sméagol?
Oh, Sam...
A ti, Frodo Baggins, dou-te a luz de Eärendil,
a nossa bem-amada estrela.
Que seja para ti uma luz em locais escuros,
quando todas as outras forem extintas.
Mosquinha malandra
Por que choras tu?
Numa teia apanhada
Daqui a nada...
És comida.
Fugiste-lhe, foi, precioso?
Mas de mim, não.
De mim, não!
Não fomos nós. Não fomos!
Sméagol não fazia mal ao Amo.
Nós prometemos, tem de acreditar em nós.
Foi o Precioso.
Obrigou-nos o Precioso!
Tenho de destruí-lo, Sméagol.
É preciso, por nós os dois.
Não!
Desculpa, Sam...
Peço-te tantas desculpas...
Esta tarefa foi-te destinada a ti, Frodo do Shire.
E ou a realizas tu,
ou mais ninguém realizará.
Os batedores indicam que Minis Tirith está cercada
e os patamares inferiores, em chamas.
Por todo o lado avançam legiões do Inimigo.
- O tempo está contra nós. - Preparai-vos!
Anima-te, Merry, em breve tudo estará terminado.
Senhora, tu és bela e corajosa
e tens muito para que viver.
E muitos que te amam.
Sei ser tarde de mais para virar costas,
sei não valer de muito ter esperanças.
Fosse eu um Cavaleiro de Rohan, capaz de nobres feitos...
Mas não, sou um Hobbit.
E sei-me incapaz de salvar a Terra Média.
Só quero ajudar os meus amigos.
O Frodo... o Sam,
o Pippin...
Mais do que tudo desejaria voltar a vê-los.
Preparar para avançar!
Apressai-vos, cavalgaremos toda a noite.
Às armas.
Ao portão!
Sou Mordomo da Casa de Anárion
e como tal sempre vivi.
E como tal agora repousarei.
Gondor está perdido.
Não resta esperança para o Homem.
Loucos, por que fogem?
É melhor morrer antes a depois.
E a morte é o que nos espera.
Para Denethor e Faramir não haverá túmulo.
Nem embalsamados dormiremos o longo sono da morte.
Seremos cremados,
como os reis pagãos de outrora.
Trazei lenha e óleo.
Firmes!
Sois soldados de Gondor;
entre o que entrar pelo portão, vós não arredareis pé.
Uma salva!
Larga-o, minha porca.
Larga-o!
Não lhe voltas a tocar.
Anda, acaba comigo.
Para trás!
Sr. Frodo.
Acorde.
Não me deixe aqui sozinho.
Não vá aonde não o possa seguir.
Acorde.
Não está a dormir...
Mas morto.
Que é isto?
Parece que a Shelob se esteve a divertir.
Matou mais um, foi?
Ele não está morto.
Não está?
Ela dá-lhes uma picada com o ferrão e eles ficam moles,
como peixe sem espinhas.
E é então que ela se diverte,
como gosta de se alimentar. De sangue fresco.
Levem-no para a torre!
Samwise, idiota...
Esta porcaria dentro de poucas horas está acordada!
E desejará nunca ter nascido.
A morada do espírito dele desmorona-se.
Ele arde...
Já arde.
Não está morto.
Ele não está morto!
Não! Ele não morreu!
Adeus, Peregrin, filho de Paladin.
Dispenso-te do meu serviço.
Vai-te e morre da maneira que te parecer melhor.
Ensopai a lenha de óleo.
Depressa, para aqui.
Gandalf!
Onde está ele?!
Retirada!
Penetraram na cidade!
Recuai, ide para o segundo patamar!
Fazei sair mulheres e crianças! Fazei-as sair!
Retirada!
Entra na cidade.
Mata tudo o que encontrares.
Lutai, até ao último homem! Lutai pelas vossas vidas!
Gandalf, Denethor enlouqueceu!
Vai queimar vivo o Faramir!
Monta, depressa.
Volta para o Poço.
Cai para o nada que te espera e ao teu senhor.
Não reconheces a morte quando a vês,
ó velho?
É chegada a minha hora.
Foste derrotado.
O mundo do Homem ruirá.
Coragem, Merry, coragem pelos nossos amigos.
Formar fileiras, vermes!
Piques na dianteira. Arqueiros atrás.
Éomer, leva os Éored para o flanco esquerdo.
Gamling, segue o estandarte real pelo centro.
Grimbold, segue para a direita mal entres nas muralhas.
Avança e não temas as Trevas.
Despertai, Cavaleiros de Théoden!
Lanças serão quebradas;
escudos, estilhaçados.
Hoje, combate-se!
O dia será vermelho mesmo antes do raiar do Sol!
Aconteça o que acontecer fica comigo, eu tomo conta de ti.
Em frente!
Destruí a ruína anunciada e o fim do mundo!
Morte para eles!
A morte!
Avante, Eorlingas!
Fogo!
À carga!
Fogo à vontade!
Lançai fogo aos nossos corpos.
Alto com esta loucura!
Talvez triunfes por um dia no campo de batalha.
Mas contra o Poder que se ergue a Leste
não há vitória possível.
Não me roubarás o meu filho.
Faramir...
E assim desaparece Denethor, filho de Ecthelion.
Empurrai-os para o rio!
Protegei a cidade!
Refazer fileiras!
Faz soar o toque de carga! Enfrentai-os frente a frente!
Toma as rédeas.
Para a esquerda!
Pontaria às cabeças!
Abatei-o! Abatei-os!
Merry!
Não pensei que acabasse assim.
Que acabasse?
A jornada não acaba aqui.
A morte é apenas mais outra via,
uma que todos temos de tomar.
A cortina cinza de chuva deste mundo abre-se
e tudo se transforma em vidro argênteo.
E então vemo-los.
O quê, Gandalf?
Vemos o quê?
Alvos litorais.
E para além deles...
Prados verdejantes
sob o fulgor do nascer do Sol.
Então não é assim tão mau...
Pois não, não é.
Reuni-vos à minha volta!