Worum's in LIKE A VIRGIN geht? Es handelt von einem Mädchen, das auf'n
Kerl mit'm großen Schwanz scharf ist. Eine Metapher über große Schwänze.
Unsinn. Es geht um ein sehr verwundbares Mädchen, das auf 'n paar Kerle reinfiel
- und einen sensiblen Typen kennen lernt. - Das ist ja nur die Version für Kerle,
- die sich die Hose mit Kneifzange anziehen. - Toby. Wer zum Teufel ist Toby?
LIKE A VIRGIN ist nicht die Geschichte irgendeines sensiblen Mädchens,
das 'n netten Kerl kennen lernt. Darum geht es in TRUE BLUE.
- Von wem ist denn TRUE BLUE? - Du hast noch nie TRUE BLUE gehört?
- Das war doch 'n Riesenhit von Madonna. - Ich sag nicht, dass ich's nie hörte,
sondern fragte, von wem das ist. Außerdem steh ich nicht auf Madonna.
- Mir kann sie auch gestohlen bleiben. - Mir haben ihre ersten Titel gefallen.
Seit sie mit PAPA DON'T PREACH rauskam, stehe ich nicht mehr drauf.
Ihr Typen bringt mich aus dem Konzept. Wo war ich denn stehen geblieben?
Toby. Das ist doch diese kleine Chinesin. Wie war noch gleich ihr Nachname?
- Was ist das? - Ein altes Adressbuch,
das ich in einer Jacke gefunden habe, die mir schon lange nicht mehr passt.
- Wovon zum Teufel hab ich gesprochen? - Dass TRUE BLUE von 'nem Mädchen handelt,
das 'n netten Kerl trifft. Aber VIRGIN war eine Metapher über große Schwänze.
Richtig. Ich sag euch, worum's bei LIKE A VIRGIN geht. Es geht um 'ne Frau.
'Ne ganz heiße Braut. Die macht's morgens, mittags, abends, einen nach dem anderen.
- Schwanz auf Schwanz auf Schwanz. - Wie viele Schwänze sind das?
- Na, reichlich. - Sie trifft auf einen John-Holmes-Typen.
Sein 30-cm-Lümmel haut sie um. Der Typ wird durch sein Ding zum Maulwurf.
Er gräbt damit Tunnel. Er nimmt sie sich so richtig vor, und sie spürt etwas,
das sie lange nicht mehr gespürt hat: Richtige Schmerzen.
- Hieß sie vielleicht Toby Chew? - Es tut weh. Es tut ihr richtig weh,
und das ist erstaunlich. Sie hat vorher genug rumgebumst. Aber der tut ihr weh.
Es tut genauso weh wie beim ersten Mal. Versteht ihr?
Der Schmerz erinnert sie daran, wie es war, entjungfert zu werden.
Und daher heißt der Titel LIKE A VIRGIN.
- Wong. - Gib das verdammte Ding endlich her.
- Was? Gib mir sofort das Buch wieder. - Ich hab diesen Unsinn langsam satt, Joe.
- Ich geb's dir wieder, wenn wir gehen. - Ich will es sofort wiederhaben.
Seit einer Viertelstunde brüllst du mir dauernd irgendwelche Namen ins Ohr. Toby.
Toby? Toby. Toby Wong.
Toby Wong? Toby Wong. Toby Chang? Oder vielleicht Charly Chan?
Mit dem linken Ohr muss ich mir was über Madonnas Schwänze anhören,
und von rechts brabbelst du mir ständig was von einer Japanerbraut vor.
- Gib's mir wieder. - Steckst du's auch weg?
Ich tue damit, was immer ich für richtig halte.
- Dann muss ich's noch 'ne Weile behalten. - Hey, Joe.
- Soll ich den Kerl für dich erschießen? - Ach, Quatsch. Wenn du mich nicht nur...
im Traum erschießen willst, musst du schon früher aufstehen.
Habt ihr neulich diese Hitparade mit Songs der 70er im Radio gehört?
- Ja, Mann. Das war wirklich großartig. - Weißt du, was ich neulich gehört habe?
HEARTBEAT IS A LOVEBEAT von der DeFranco- Familie. Den hab ich seit der Highschool
- nicht mehr gehört. - Als ich auf dem Weg hierher war,
wurde THE NIGHT THE LIGHTS WENT OUT IN GEORGIA gespielt. Ich kenne es,
seit es ein Hit wurde. Aber vorhin hab ich zum ersten Mal begriffen,
dass die Sängerin diejenige war, die Andy erschossen hat.
- Ja, Vicki Lawrence hat Andy abgeknallt. - Ich dachte, die Nutte hätte ihn gekillt.
- Das wird alles am Ende des Songs erzählt. - Das weiß ich doch jetzt, Blödmann.
Das hab ich heute zum ersten Mal gehört. Davon rede ich ja. An dieser Stelle...
- muss ich immer geistig abgeschaltet haben. - Ok. Ich regle das mit der Rechnung.
Ihr könnt ja das Trinkgeld geben. Das macht ungefähr 'n Dollar für jeden.
Nun zu dir. Wenn ich wieder da bin, will ich mein Buch zurück.
- Tut mir Leid, das Buch ist jetzt meins. - Ich habe meine Meinung geändert.
Du kannst ihn jetzt doch abknallen.
Na gut, rückt mal alle was für die Kellnerin raus.
- Na, komm schon, gib was dazu. - Ich gebe nie was.
- Du gibst nie was? - Ich halte nichts davon.
- Du hast niemals Trinkgeld gegeben? - Diese Mädchen verdienen doch kaum was.
Komm mir doch nicht damit. Wenn sie zu wenig verdient, kann sie kündigen.
Nicht mal das geizigste Arschloch würde sich trauen, so was zu sagen.
Ich geb nichts, nur weil die Gesellschaft es vorschreibt. Na schön, ich gebe was,
wenn es jemand verdient hat. Dann geb ich auch schon mal Trinkgeld.
Aber diese automatischen Trinkgelder sind völliger Blödsinn. Wenn du mich fragst,
- machen die doch einfach nur ihren Job. - Die Kleine war doch nett.
- Sie war ok, aber nichts Besonderes. - Was soll sie tun? Dir einen runterholen?
- Das wäre mir sogar viel Trinkgeld wert. - Hört mal. Ich hatte Kaffee bestellt.
Während der ganzen Zeit hat sie meine Tasse nur dreimal nachgefüllt.
- Ich erwarte, dass sie das sechsmal tut. - Was ist, wenn sie zu beschäftigt ist?
- Das kommt bei einer Kellnerin nicht vor. - Entschuldige, aber das Letzte,
- was du jetzt brauchst, ist noch 'ne Tasse. - Die nagen doch nicht am Hungertuch.
Die bekommen den Mindestlohn. Als ich mal für den Mindestlohn arbeiten sollte,
- bekam ich keinen trinkgeldwürdigen Job. - Sie sind auf den Tipp angewiesen.
Das ist die kleinste Violine der Welt. Die spielt nur für die Kellnerin.
Du hast keine Ahnung, wovon du redest. Diese Frauen reißen sich den Arsch auf.
- Das ist harte Arbeit. - Genauso hart wie bei McDonald's.
Aber da gibt's auch kein Trinkgeld, oder? Denn unsere Gesellschaft sagt:
Denen gibt man nichts. Aber denen hier. So 'n Blödsinn.
Das Gaststättengewerbe stellt die meisten Arbeitsplätze für Frauen ohne Abschluss
in diesem Land. Das ist der einzige Job, den jede kriegen und davon leben kann.
- Und zwar, weil man Trinkgeld gibt. - Mir doch egal.
Großer Gott.
Es tut mir Leid, dass man ihre Trinkgelder besteuert. Blöd, aber nicht mein Fehler.
Ja, ok, Kellner gehören zu den Berufen, die von der Regierung verarscht werden.
Regelmäßig. Ich unterschreib sofort ein Volksbegehren, das die Regierung zwingt,
das zu lassen. Meine Stimme habt ihr. Zum Abschluss fällt mir auch was ein.
Die sollen lernen, Maschine zu schreiben. Also erwarte nicht von mir,
- dass ich denen die Miete finanziere. - Ich bin überzeugt. Gib meinen Dollar.
- Hey. Lass bloß das Geld da liegen. - Na los, Freunde.
Lasst uns von hier verschwinden. Moment doch mal.
- Wer hat nichts dazugegeben? - Mr. Pink.
- Mr. Pink? Wieso nicht? - Weil er nie was gibt.
- Wieso will er kein Trinkgeld geben? - Weil er nichts davon hält.
Halt's Maul. Was soll das bedeuten? Nun spuck schon 'n Dollar aus,
du geiziger kleiner Bastard. Immerhin hab ich dein Frühstück bezahlt.
Da du das bezahlt hast, geb ich was dazu. Aber normalerweise würde ich das nie tun.
Mir egal, was du normalerweise tust. Du sollst nur deinen Teil dazugeben,
wie jeder andere auch. Danke.
Das war die Partridge-Family mit DOESN'T SOMEBODY WANT TO BE WANTED,
gefolgt von Edison Lighthouse mit LOVE GROWS WHERE MY ROSEMARY GOES.
Und weiter geht's mit K-Billys Super-Oldie-Hitparade der 70er Jahre.
Ich sterbe. Es tut mir Leid.
- Gib mir deine Hand. - Ich wünschte, sie hätte mich umgelegt.
- Ich will sterben. - Hey. Jetzt hör auf mit der Scheiße.
Und zwar sofort. Du bist verletzt. Du bist wirklich schwer verletzt.
- Aber du wirst nicht sterben. - Du lügst doch. Ich...
- Ganz ruhig. - All das Blut...
jagt mir eine furchtbare Angst ein, Larry. Ich weiß, dass ich sterben werde.
Ich hab gar nicht gewusst, dass du Arzt bist.
Also. Hast du Medizin studiert?
Antworte mir. Bist du Arzt? Hm?
- Nein, bin ich nicht. - Na gut. Dann gibst du also zu,
dass du nicht weißt, wovon du sprichst. Also. Wenn du mit deiner Amateur-Diagnose
fertig bist, sperr mal die Ohren auf. Ich bring dich zu unserem Treffpunkt.
Joe organisiert dir einen Arzt, der Doktor flickt dich zusammen
und du wirst wieder gesund. Los, sag es.
Du wirst wieder gesund.
Nun sag diese verdammten Worte schon.
Du wirst wieder gesund. Nun sag diese Verdammten Worte schon.
- Sag sie. - Mir geht's gut, Larry...
Gut so. Gut so.
Ich werde gesund.
Sieh mal, wo wir sind. Sieh mal. Wir haben's geschafft.
Larry. Du wirst mich doch retten, oder? Rette mich, bitte.
Wir sind jetzt im Lagerhaus. Jetzt sei mal 'n harter Junge.
Wer ist der harte Junge? Na, komm schon, wer ist der harte Junge?
- Ich bin ein harte Junge. - Du bist ein harter Junge.
Du bist ein verdammt harter Junge.
Ok. Ok, wir sind im Lagerhaus. Sieh doch mal, wo wir sind.
Wir haben's geschafft. Wir haben's geschafft.
Sieh doch mal, wo wir sind.
Sieh doch. Halte durch. Du schaffst es. Halte durch. Halte durch.
- Oh, Scheiße. - Halt den Kopf still.
Du hast sonst noch 'n Loch in der Birne. Du willst doch hier nichts kaputt machen?
Ich kann nichts weiter für dich tun. Aber wenn Joe hier ist,
und das wird sicher bald sein, dann kann er sich um einen Arzt...
für dich kümmern. Ok. Wir warten hier einfach auf Joe.
- Auf wen warten wir hier? - Auf Joe.
Larry? Ich hab so eine wahnsinnige Angst.
Könntest du mich im Arm halten?
Natürlich.
Jetzt werden wir dich erst mal wieder richtig schön machen, ja?
Nur zu, hab ruhig Angst. Du warst heute schon mutig genug.
Du musst dich jetzt einfach entspannen, ok? Du wirst auf keinen Fall sterben.
Du wirst wieder gesund. Wenn Joe hier ist, wird er dich zusammenflicken lassen.
- Aber bin ich nicht sehr schwer verletzt? - Es sieht nicht gut aus.
Larry? Ich möchte dir für deine Hilfe danken.
Ich bin vorhin fast in Panik geraten. Aber jetzt blick ich wieder voll durch.
Es ist doch so, dass ich einen Bauchschuss habe.
Ohne medizinische Hilfe werde ich bald elend verrecken.
- Ich kann dich nicht ins Hospital bringen. - Ich scheiße auf den Knast.
Du kannst mich doch einfach vor dem Krankenhaus auf der Straße abladen.
Da schmeißt du mich aus'm Auto. Den Rest erledige ich schon selbst.
Ich werde dich nicht verraten, Mann. Ich werde denen nichts erzählen.
Ich schwöre, ich werde dich nicht verraten.
Sieh mir in die Augen, Larry. Sieh mir in die Augen.
Ich verspreche, dass ich niemandem etwas sage.
- Du brauchst keine Angst zu haben. - Du wirst nicht sterben, Junge.
Hast du mich verstanden? Hör doch mal zu. Du wirst wieder gesund.
Weißt du, die Eingeweide, das sind die schmerzempfindlichsten Körperteile,
die man treffen kann. Aber es dauert lang, bis man daran stirbt.
Wirklich sehr lange. Du wünschst dir, dass du stirbst.
Aber du kannst noch tagelang weiterleben mit deiner Wunde.
Sind wir aufs Kreuz gelegt worden, oder was? Oh, Scheiße.
- Orange hat's erwischt. - Bauchschuss.
- Mist. Wo ist denn dieser Brown? - Tot.
- Oh Gott. Und wer hat ihn getötet? - Na, was glaubst du wohl?
- Die Bullen natürlich. - So ein Mist. So ein verdammter Mist.
- Ist es schlimm? - Sieht das etwa gut aus?
Mann, ist das ein Bockmist. So eine Riesenscheiße.
Da hat uns jemand kräftig aufs Kreuz gelegt.
- Glaubst du, wir sind reingelegt worden? - Zweifelst du etwa daran, Mann?
Ich denke das nicht nur, ich weiß es. Was glaubst du, wo die Bullen herkamen?
Erst sind sie nicht da und plötzlich... Hast du irgendwelche Sirenen gehört?
Die Alarmanlage ist losgegangen, ok. Aber dann hast du 4 Minuten zum Abhauen,
falls nicht zufällig Polizei vorbeifährt. Du hast mindestens 4 Minuten,
bevor die reagieren. Aber in einer Minute waren 17 schwer bewaffnete Bullen da,
die genau wussten, was sie zu tun hatten. Die waren auch schon vorher da.
Die 2. Welle mit den Streifenwagen, die haben auf den Alarm reagiert.
Aber diese anderen Scheißkerle waren schon da und haben auf uns gewartet.
- Hast du darüber noch nicht nachgedacht? - Ich hatte noch keine Zeit dazu.
Zuerst hab ich versucht, da rauszukommen. Danach musste ich mich um ihn kümmern.
Dann fang mal damit an. Ich kann nämlich an nichts anderes mehr denken.
Ich wollte nicht mal hierher kommen. Ich wollte nur abhauen, weit wegfahren,
weil nämlich der Verräter dieses Versteck auch kennt. Die Bullen hätten hier...
schon auf uns waten können. Vielleicht kreuzen sie gleich hier auf.
Lass uns nach nebenan gehen. Hey. Da drüben rein.
- Lass mich nicht hier sterben. - Ich geh nur kurz nach nebenan.
Ich komm gleich zurück, ok? Ich behalte dich die ganze Zeit im Auge.
Ich bin da drin und behalte dich im Auge. Keine Sorge, ich bleib ja bei dir.
Ich bin da drüben. Bleib nur liegen. Ich bin da drüben.
Larry... Oh mein Gott. Larry.
Was mach ich hier eigentlich? Ich hatte gleich ein komisches Gefühl,
dass ich "Nein, danke" sagen und abhauen sollte. Aber ich hab's verdrängt.
So war's, als ich Gras kaufen wollte. Ich war zwar misstrauisch, aber ich...
wollte dem Kerl einfach glauben. Er erzählte mir, er hätte Thai-Sticks.
Aber das war gelogen. Da schwor ich mir, alles sausen zu lassen, bei denen ich...
- dieses komische Gefühl kriege. - Was geschehen ist, ist geschehen.
Beruhige dich doch. Wirst du jetzt endlich mal ruhig sein?
- Na gut, ich beruhige mich. - Spritz dir Wasser ins Gesicht.
Tief durchatmen.
- Entspann dich. Rauch erst mal eine. - Eigentlich hab ich aufgehört.
- Na gut. - Warte mal, hast du eine?
Moment.
- Ja, hier. - Danke.
Ok. Lass uns drüber reden, was passiert ist.
Wir sind in 'nem Laden und alles läuft bestens. Dann geht der Alarm los.
Richtig.
Ich dreh mich um und da sind die Bullen draußen.
Genau. Ich zwinkere nur einmal mit den Augen und schon sind sie da.
Und dann ist die Kacke am Dampfen. Und Mr. Blonde hat angefangen und...
- Das ist nicht ganz richtig. - Was stimmt daran nicht?
Die Bullen sind nicht gleich aufgetaucht, als der Alarm losging. Sie kamen erst,
- als Mr. Blonde anfing, alle umzubringen. - Gleich nachdem ich den Alarm hörte,
- kamen die Bullen. - Nein. Die kamen erst raus,
als Mr. Blonde anfing, rumzuballern. Ich sagte nicht, sie waren nicht da.
Ich sage: Die waren da. Sie schossen erst, als Mr. Blonde anfing, alle abzuknallen.
Deswegen weiß ich, wir wurden verraten. Mr. White, du weißt doch auch, dass...
- Hör auf mit dieser Mr.-White-Scheiße. - Verrat mir bloß nicht deinen Namen.
Ich will ihn gar nicht wissen. Auf keinen Fall verrate ich dir meinen.
Du hast Recht. Die Sache ist faul.
- Wie bist du rausgekommen? - Ich schoss mir den Weg frei.
- Aus dem Weg. - Aus dem Weg.
Verdammt. Aus dem Weg.
- Was hast du denn für Probleme? - Verpiss dich.
Raus aus dem Auto.
Ich hab ein paar Bullen erwischt. Hast du jemanden getötet?
- Auch 'n paar Bullen. - Keine richtigen Menschen?
Nur Bullen.
- Begreifst du das mit Mr. Blonde? - Das war das Schwachsinnigste,
das ich je gesehen hab. Warum zum Teufel hat Joe bloß so'n Irren angeheuert?
Ich will niemanden umbringen. Aber wenn sich mir wer in den Weg stellt,
- dann räume ich ihn eben beiseite. - So in etwa sehe ich das auch.
Bevor ich 10 Jahre in den Knast gehe, leg ich das Arschloch lieber um.
Da denke ich gar nicht erst lange nach. Aber ich bin doch trotzdem kein Irrer.
Was hat sich Joe dabei gedacht? Mit so 'nem Kerl kann man nicht arbeiten.
Wir hatten Glück, dass er uns nicht erwischt hat, als er anfing rumzuballern.
Ich war so kurz davor, ihm persönlich den Arsch wegzuschießen.
Jeder kann mal in Panik geraten. Jeder. Läuft was schief, gerät man in Panik.
Egal, wer man ist und wo man herkommt. Die Panik darf nur im Kopf stattfinden.
Und nur da, verstehst du? Aber innerhalb von Sekunden bekommst du die Situation...
langsam wieder in den Griff. Du setzt dich damit auseinander,
doch du kommst doch nicht auf die Idee, die Leute umzubringen.
Nein, du versuchst natürlich immer, dich wie 'n Profi zu verhalten.
Psychopathen sind keine Profis. Ich kann nicht mit Psychopathen arbeiten.
Du weißt doch nie, was diese kranken Arschlöcher als Nächstes tun.
Was schätzt du, wie alt dieses schwarze Mädchen gewesen ist? 20?
- Vielleicht 21? - Na, höchstens.
Hast du gesehen, was mit den anderen passiert ist?
Orange und ich sind mit dem Wagen abgehauen. Brown hat's dabei erwischt.
- Ich weiß nicht mehr, was danach abging. - Es ging eben alles rasend schnell.
Was mit Mr. Blonde und Blue passierte, weiß ich nicht, denn seit ich raus war,
- hab ich mich nicht mehr umgedreht. - Was denkst du?
Was wohl? Entweder haben die Bullen sie geschnappt oder umgelegt.
- Du hast doch auch 'n Schlupfloch gefunden. - Ja, und das war wirklich ein Wunder.
Aber wo zum Teufel sind sie, wenn sie wirklich entkommen sind?
- Könnten die mit der Beute abgehauen sein? - Nein, auf keinen Fall.
- Ach, und wieso bist du da so sicher? - Ich hab die Diamanten.
Gut gemacht. Wo sind sie?
Gut versteckt. Willst du nicht mitkommen? Lass sie uns holen, und zwar sofort.
Denn wenn wir länger hier bleiben, müssten wir ja beide verrückt sein.
- So ist der Plan. Wir treffen uns hier. - Wen zum Teufel erwartest du noch?
Der Plan ist wertlos, seit wir wissen, wir wurden verraten. Wir wissen nicht,
was mit Blonde und Blue passiert ist. Die beiden sind tot oder verhaftet.
Und wer weiß, ob die Bullen sie nicht gerade kräftig in die Mangel nehmen.
Sie kennen zwar unsere Namen nicht, aber sie kennen den Treffpunkt.
- Ich hab das Gefühl, ich hab die Seuche. - Was?
Vorletztes Mal waren wir zu viert. Wir fanden raus, dass einer von uns...
- 'n verdeckter Ermittler ist. - Ach, Scheiße.
Wir haben das rechtzeitig entdeckt. Ich hab das Ding sausen lassen
- und bin abgehauen. - Und wer ist diesmal der Verräter?
Mr. Blue? Mr. Brown? Joe?
Joe hat die Sache ausbaldowert. Vielleicht wollte er...
Nein, nie im Leben. Ich kenn Joe ewig. Ich kann dir versichern,
- dass er dieses Chaos nie geplant hat. - Ich kenn Joe seit meiner Kindheit.
Und das mit Joe sollte ein Witz sein. Nach meiner Auffassung bin nur ich...
der einzige Unverdächtige. Und für alle anderen lege ich die Hand nicht ins Feuer.
- Du könntest doch auch der Verräter sein. - Und ich glaube, du bist der Verräter.
Wenigstens benutzt du jetzt deinen Kopf. Vielleicht ist ja auch er der Verräter.
Hey. Der da draußen stirbt eventuell, weil er 'n Bauchschuss abgekriegt hat.
- Also sag nie wieder, er sei 'n Verräter. - Hör zu. Du weißt, ich habe Recht.
Jemand muss der Verräter sein.
Wo ist denn in diesem Laden das Klo? Ich muss mal pinkeln.
Den Gang runter, links die Treppe rauf. Und dann nach rechts.
- Ach, übrigens: Wie geht's Alabama? - Alabama?
Bama? Die hab ich schon anderthalb Jahre nicht mehr gesehen.
- Ich dachte, ihr wärt ein Team. - Das waren wir auch für 'ne Weile.
Wir haben vier Dinger zusammen gedreht. Doch dann haben wir uns getrennt.
Wieso?
Wenn man 'ne Beziehung zu lang durchzieht, geht sie einem irgendwann auf die Nerven.
- Und was tut sie jetzt? - Sie arbeitet jetzt mit Frank McGarr.
Sie haben einige Dinger gedreht.
- Also erklär's mal. In Kurzform. - Ein 5-Mann-Job. Ein schneller...
- Raubüberfall bei einem Diamantenhändler. - Und wer nimmt dir die Steine ab?
- Ich kenne niemanden, der so was anfasst. - Kein Problem. Die Kunden warten darauf.
- Marcellus Spivey? Ist der im Geschäft? - Er sitzt noch 20 Jahre in Susanville.
- 20 Jahre. Furchtbar. Weswegen denn? - Hat Pech gehabt.
- Ich schätze, das kannst du laut sagen. - Wie soll das Ganze ablaufen?
In nur 2 Minuten. Aber harte 2 Minuten. Wir machen das während der Geschäftszeit.
Sind viele Leute da. Aber ihr werdet schon damit fertig.
- Wie viel Personal haben die? - 20 Leute. Die Sicherheitsvorkehrungen...
sind lasch. Sonst sind's nur Rohdiamanten. Du weißt, diese ungeschliffenen Steine.
Aber an diesem einen Tag kriegen sie 'n Haufen bearbeitete Diamanten aus Israel.
Das ist nur eine Zwischenstation. Sie werden dann nach Vermont gebracht.
Werden sie nicht.
- Was springt denn dabei raus? - Na, reichlich, mein Junge.
Du wirst zufrieden sein.
Wegen mir kannst du machen, was du willst. Ich verschwinde hier jedenfalls
und steige in einem Hotel ab. Ich hau mich erst mal hin und rufe Joe an.
Scheiße, ist er schon abgekratzt?
Hey. Ist er tot, oder was?
- Er ist nicht tot. - Was ist mit ihm?
- Er ist ohnmächtig geworden. - Der hat mir 'ne Scheißangst eingejagt.
- Ich dachte, er wäre tot. - Wenn er nicht behandelt wird,
- stirbt er mit Sicherheit. - Und? Wir können ihn doch nicht...
- ins Krankenhaus bringen. - Ohne ärztliche Hilfe...
überlebt er die Nacht nicht. Irgendwie ist der Bauchschuss mein Fehler.
Das interessiert dich vielleicht nicht, aber ich fühl mich verantwortlich.
Ich schlage vor, wir bleiben keine Minute länger hier.
Du meinst, wir sollten ins Hotel gehen. Wir haben 'n Kerl mit Bauschuss dabei.
Er kann nicht laufen und blutet wie Sau. Und wenn er aufwacht, schreit er nur.
- Hast du 'ne bessere Idee, spuck sie aus. - Wir müssten irgendwie Joe verständigen.
Joe könnte ihm helfen. Er könnte 'n Arzt für ihn besorgen.
- Vielleicht einen, der sofort kommt. - Selbst wenn wir Joe vertrauen:
Wie sollen wir uns mit ihm in Verbindung setzen?
Er sollte hier sein, ist er aber nicht. Darum bin ich nervös. Weil ich hier bin.
Nehmen wir an, dass Joe sauber ist. Dann kann er nicht sehr zufrieden sein.
Er hatte einen Raubüberfall geplant, und jetzt hat er ein Blutbad am Hals.
Ich glaub nicht, dass er für unsere Lage Mitleid aufbringt. Ich an seiner Stelle
würde versuchen, so viel Abstand wie nur möglich zu uns herzustellen.
Bevor du gekommen bist, hat Mr. Orange mich gefragt,
ob ich ihn ins Krankenhaus bringen könnte. Oder zu einem Arzt.
Das würde heißen, dass wir ihn den Bullen ausliefern. Aber wenn wir's nicht tun,
stirbt er. Er flehte mich an, es zu tun.
Dann schaffen wir ihn ins Krankenhaus. Wenn er darum bat, dann tun wir's eben.
Er weiß nichts über uns, und es ist seine Entscheidung.
Aber er weiß was über mich.
- Was? Du hast ihm gesagt, wie du heißt? - Er kennt meinen Vornamen,
- und er weiß, wo ich herkomme. - Wieso?
Woher ich komme, sagte ich ihm vor Tagen während 'ner ganz normalen Unterhaltung.
- Und warum hast du ihm deinen Namen gesagt? - Er wollte ihn wissen.
Wir waren gerade den Bullen entkommen. Er war angeschossen. Es war mein Fehler,
dass er angeschossen wurde. Er ist in einem verdammt beschissenen Zustand.
Er hat wie verrückt geschrieen. Ich schwör dir, ich hab gedacht,
er würde an Ort und Stelle sterben. Ich hab versucht, ihn zu trösten.
Ich versprach ihm, dass ich mich darum kümmer, dass er wieder gesund wird.
Und dann hat er mich gefragt, wie ich heiße.
Er konnte jeden Moment sterben. Was zum Teufel hätte ich denn tun sollen?
Ihm sagen: Tut mir Leid. Aber diese Information kann ich dir nicht geben.
Das ist gegen die Regeln. Ich vertrau dir nicht genug.
Das hätte ich ihm sagen sollen, aber das konnte ich nicht.
- Ich scheiß auf dich und auf Joe. - Das, was ich...
- Jetzt komm mir bloß nicht so überheblich. - Steht in deiner Akte, woher du kommst?
- Ja. - Alles klar. Denk doch mal nach...
und lass die Fakten für sich sprechen. Er weiß, wie du heißt, wie du aussiehst,
wo du herkommst, dein Spezialgebiet. Die brauchen nicht viele Fotos,
um auf dich zu stoßen. Hast alles getan, um denen die Auswahl zu erleichtern.
Hast du nicht bemerkt, dass wir uns in dieser Frage im Kreis drehen?
- Wir bringen ihn nicht ins Krankenhaus. - Dann stirbt er.
Das bedaure ich sehr, aber manche Leute haben Glück und andere eben nicht.
Was ist denn jetzt schon wieder, Mann?
Du willst dich mit mir anlegen? Ich zeig dir, mit wem du's zu tun hast.
- Du willst mich umbringen? Schieß doch. - Vergiss es. Es ist nicht meine Schuld,
dass wir in dieser Scheiße stecken. Du benimmst dich wie ein Anfänger.
Ich wie ein Profi. Wenn sie ihn kriegen, kriegen sie dich, und dann mich.
Das darf ich nicht zulassen. Du tust so, als wär's meine Schuld. Ich hab ihm weder
den Namen verraten noch, wo ich herkomm. Vor 15 Minuten wolltest du mir deinen
Namen sagen. Du bist doch schuld daran. Du bist doch derjenige,
- der uns das alles eingebrockt hat. - Ihr solltet keine harten Spiele spielen.
Sonst fängt noch jemand an zu weinen.
Mr. Blonde.
Du Schwein hast mich getreten.
Was ist denn mit dir passiert? Wir dachten, du wärst tot.
Hey. Hast du was abgekriegt?
Was ist denn mit Blue passiert? Wir fragen uns schon die ganze Zeit,
was mit dir und Blue passiert ist. Erzähl schon. Also. Brown ist tot.
- Orange hat 'n Bauchschuss. Und ich... - Ist ja gut, jetzt reicht's.
Fang sofort an zu reden, du Arschloch. Wir haben genug Scheiße am Hals,
die wir klären müssen. Wir sind schon kurz vorm Durchdrehen.
Und dass du hier den harten Mann spielst, ist so überflüssig wie 'n Kropf.
- Na gut, lass uns reden. - Wir glauben, dass wir verraten wurden.
- Der Verräter ist garantiert unter uns. - Wie kommt ihr denn darauf?
- Soll das etwa 'n Witz sein? - Wir fürchten, hier ist es nicht sicher.
Der Verräter kennt diesen Laden auch. Komm lieber mit uns.
- Niemand wird irgendwohin gehen. - Ich scheiß doch auf diesen Dreckskerl.
- Wir verschwinden hier. - Keinen Schritt weiter, Mr. White.
Lass mich in Ruhe, du Irrer.
- Du bist verantwortlich für diese Scheiße. - Hast du 'n Problem?
Ob ich 'n Problem hab? Ja, und zwar 'n ganz großes Problem.
Mit diesem schießwütigen Wahnsinnigen, der mich beinahe abgeknallt hat.
- Wovon zum Teufel redest du überhaupt? - Von deiner idiotischen Schießerei.
- In dem Laden. Schon vergessen? - Scheiß drauf. Die haben Alarm gegeben.
- Die haben nichts Besseres verdient. - Du hast mich fast umgebracht.
Du Arschloch. Wenn ich gewusst hätte, was du für'n Arschloch bist,
hätte ich nie mit dir zusammen gearbeitet.
Willst du noch weiter bellen, kleines Hündchen?
- Oder willst du beißen? - Was war das?
Ich hab dich nicht ganz verstanden. Kannst du mal wiederholen?
Willst du weiter bellen, kleines Hündchen?
- Oder willst du beißen? - Hört auf, Arschlöcher. Regt euch ab.
Sind wir hier auf'm Spielplatz oder was? Bin ich hier etwa der einzige Profi?
Ihr Scheißkerle verhaltet euch wie ein Haufen bescheuerter Nigger.
- Die bringen sich auch gegenseitig um. - Du würdest ihn am liebsten umbringen.
- Das hast du gesagt? - Ja. Aber das war vorhin,
denn im Augenblick vertraue ich ihm. Die Cops arbeiten nicht mit Massenmördern.
- Stehst du vielleicht auf seiner Seite? - Nein, ich scheiß auf die Seiten.
Wir brauchen Solidarität. Ich will wissen, wer uns diese Scheiße eingebrockt hat.
Scheiße. Ich weiß, ich habe mit dem Mist nichts zu tun. Du wohl auch kaum.
Und du bist sicher nicht der Verräter. Also lasst uns herausfinden,
- wer der Verräter ist. - Wow.
Das war ja richtig aufregend. Ich habe das Gefühl,
du bist 'n Lee-Marvin-Fan, oder?
Ja, der gefällt mir auch. Ich liebe diesen Kerl.
Mein Herz schlägt dermaßen schnell, dass ich kurz vor 'nem Herzinfarkt steh.
Ich hab im Wagen etwas, das ich euch gerne zeigen würde. Also, folgt mir.
- Wir sollen dir folgen? Wohin? - Zu meinem Auto.
- Hast du die Pommes zur Cola vergessen? - Nein, die hab ich schon gegessen.
Da draußen ist was, das ihr sicher gerne sehen würdet. Eine hübsche Überraschung.
Sie gefällt euch ganz sicher. Na, kommt schon.
- Wir müssen hier verschwinden. - Nein. Wir bleiben hier und warten.
- Auf die Bullen? - Nein. Auf den netten Eddie.
Glaubst du nicht, der ist schon auf halbem Weg nach Costa Rica?
Ich hab mit ihm telefoniert. Er meinte, er ist gleich hier.
- Warum hast du das nicht vorhin gesagt? - Weil du mich nicht gefragt hast.
- Ist 'n Witz, oder? Was hat er gesagt? - Wir sollen hier bleiben.
In der Zwischenzeit zeige ich euch etwas.
- Das ist ja irre. - Vielleicht weiß dieser hübsche Junge
etwas über den Verräter, von dem ihr mir erzählt habt.
- Du hast aber Nerven, mein Freund. - Komm, wir holen ihn da raus.
Sid, beruhige dich. Wir kennen uns doch schon ewig. Ich mache mir keine Sorgen,
dass du mich nicht bezahlst. Mach mich nicht verlegen. Ich weiß bereits alles.
Du hast 'n paar schlechte Monate erwischt. Du tust das, was alle tun.
Über kurz oder lang wird es schon besser. Das überstehst du.
- Vic Vega ist draußen. - Sekunde. Wer?
- Vic Vega. - Er soll reinkommen. Ich muss auflegen,
ein Freund von mir ist draußen. Ich ruf dich bald wieder an.
Mach dir keine Sorgen.
- Willkommen zu Hause, Vic. - Hallo, Joe.
- Wie fühlt man sich in der Freiheit? - Hat sich einiges geändert.
Ja, das ist die traurige Wahrheit. Setz dich, zieh die Jacke aus.
Fühl dich ganz wie zu Hause. Wie wär's mit einem kleinen Remy Martin?
- Sehr gern. - Wer ist dein Bewährungshelfer?
- Seymour Scagnetti. - Und wie ist er so?
'N verfluchtes Arschloch. Ging's nach ihm, wär ich nie rausgekommen.
Es überrascht mich immer wieder, dass 'n Scheiß-Nigger, der 'ner Oma
wegen 25 Cent die Kehle aufgeschlitzt hat, Doris Day als Bewährungshelferin kriegt.
Aber so ein anständiger Bursche wie du muss bei so einem scharfen Hund landen.
Ich hab mich sehr über die Pakete gefreut, die du mir in den Knast geschickt hast.
Was hätte ich den machen sollen? Dich vergessen?
- Das hat mir nur sehr viel bedeutet. - Das war doch das Mindeste.
- Ich wünschte, ich hätte mehr tun können. - Das kannst du vielleicht.
Also, Vic.
Spuck es schon aus, Mann.
Erzähl mir deine Geschichte, Kleiner. Was hast du für Pläne?
Tag, Penner. Ich seh dich da zwar sitzen, aber ich kann's kaum glauben.
Wie geht's dir, mein Freund?
Sorry, ich hätte dich abholen sollen. Ich hab's nicht auf die Reihe gekriegt.
Ich weiß seit einer Woche nicht mehr, wo mir der Kopf steht.
Komisch, dass du das sagst. Darüber sprach ich mit deinem Vater.
- Dass ich dich hätte abholen sollen. - Nein, dass du immer so kopflos bist.
Ich komme zur Tür rein, und er sagt: Vic, ich bin froh, dass endlich jemand
hier ist, der weiß, was läuft. Mein Sohn Eddie ist 'n Versager.
Er ruiniert das Geschäft. Ich liebe den Jungen,
aber bei dem geht alles den Bach runter. Stimmt's, Joe? Das hast du doch gesagt.
- Komm, sag's ihm selber. - Ja, ich sag's nur sehr ungern,
aber Vic kommt rein und fragt mich, wie die Geschäfte gehen.
Und bei einem Kerl, der gerade aus dem Knast kommt, lügt man nicht.
Genug mit dem Scheiß, Leute. Hört auf. Kommt schon, das ist kein Spiel mehr.
Wenn ihr beide euch rumrollen wollt, dann macht das in Eddies Büro.
- Nicht in meinem. - Daddy, hast du das gesehen?
- Der Kerl hat versucht, mich zu ficken. - Davon träumst du wohl.
Du kranker Bastard hast versucht, mich im Büro meines Vaters zu ficken.
Was immer du für dich zu tun gedenkst, kannst du tun. Aber versuch nicht,
mich zu ficken. Ich steh nun mal nicht auf dich. Ich kann dich gut leiden,
aber so gut nun auch wieder nicht.
Wenn ich 'n Arschficker wär, wärst du der Letzte, mit dem ich's machen würde.
Klar würdest du. Du hebst dir doch immer das Beste für den Schluss auf.
Wenn du 4 Jahre Punks in den Arsch fickst, weißt du bestes Fleisch zu schätzen.
- Ich reite dich zu. Aber nur für Besuch. - Ist das nicht entsetzlich traurig?
Der Mann kam als Weißer ins Gefängnis, und jetzt redet er wie 'n Nigger.
Ich schätze, das liegt am schwarzen Samen, den sie dir so hoch in den Arsch pumpen,
dass er dir jetzt zum Maul rausläuft.
Wenn du weiter wie 'n Schwuler redest, muss ich dich wie 'n Schwulen behandeln.
Hört endlich auf mit der Scheiße, ich hab genug davon. Setzt euch hin.
Also, Eddie. Als du reinkamst, haben wir uns gerade über eine...
ernste Angelegenheit unterhalten. Vic hat Probleme mit seiner Bewährung.
- Wer ist dein Bewährungshelfer? - Seymour Scagnetti.
Scagnetti. Verflucht. Hab gehört, dass der 'n Arschloch ist.
Er lässt mich nur als Freigänger raus, wenn ich einen richtigen Job hab.
Du willst doch bestimmt wieder für uns arbeiten.
Natürlich will ich das. Aber zunächst muss ich dieser Arschgeige nachweisen,
dass ich 'ne reguläre Arbeit habe. Damit ich da überhaupt rauskomme.
Ich kann schlecht für euch arbeiten, solange ich mir noch jeden Abend
wegen dieses idiotischen Seymour Zapfenstreichgedanken machen muss.
Kein Problem. Das kriegen wir schon hin, nicht wahr, Eddie?
Die Chancen stehen gar nicht mal schlecht. Wir verschaffen dir einen regulären Job.
- Fang als Dockarbeiter in Long Beach an. - Ich schlepp aber keine Kisten.
Vic. Du schleppst überhaupt nichts. Du arbeitest nicht mal da.
Aber dein Bewährungshelfer wird's glauben. Ich rufe den Vorarbeiter Matthews an
und sage ihm, du bist der Neue. Und sofort stehst du auf der Lohnliste.
Deine Stempelkarte wird jeden Tag für dich abgestempelt, und am Ende der Woche
kriegst du 'n fetten Gehaltsscheck. Dockarbeiter verdienen nämlich gut.
Dafür kannst du 'ne gute Bude beziehen, ohne dass Scagnetti fragen kann,
woher das Geld dafür kommt. Und falls er dich mal besuchen will,
musst du eben gerade 'ne Ladung Scheiße in Tustin abholen.
Und wenn er's noch mal versucht: Sorry, Seymour, Sie haben ihn verpasst.
Er ist auf dem Weg nach Taft-Air, das ist 5 Stunden entfernt.
Wir haben da 'ne Ladung Scheiße, die er abholen und herbringen soll.
Es gehört nämlich zu deinem Job, dass du in der ganzen Gegend rumkommst.
- Wir haben überall Zweigbetriebe. - Du musst dir also keine Sorgen machen.
- Er hat sich nämlich Sorgen gemacht. - Ich fahr morgen mit dir nach Long Beach.
Wir besorgen dir da 'ne Bleibe und erzählen Matthews, was los ist.
Ich weiß wirklich zu schätzen, was ihr da anleiert. Aber ich wüsste gern,
wann ich mal wieder... was Richtiges zu tun habe.
Tja, schwer zu sagen. Zur Zeit läuft alles merkwürdig.
- Es läuft beschissen. - Beschissen ist sogar geprahlt.
Wir fahren nächste Woche zu einem großen Treffen nach Vegas.
Pass auf. Eddie besorgt dir erst mal 'ne Wohnung in Loch Beach.
Du kriegst 'n Job und 'n bisschen Geld, und dann versuchst du,
diesen Scagnetti loszuwerden. Und dann reden wir weiter, ja?
Dad. Ich denke da gerade an was. Also, hör einfach mal zu.
Ich weiß, du hast es nicht gern, wenn einer unserer Jungs dabei mitmacht.
Aber Vic hat uns bisher nichts als Glück gebracht.
Dieser Bursche ist beinahe so was wie ein Talisman.
Ich hätte ich gern dabei. Ich weiß, er kommt notfalls allein zurecht.
- Und ich vertraue ihm. - Also, Vic.
Was hältst du davon, zusammen mit fünf anderen Jungs ein Ding zu drehen?
Davon halte ich sehr viel.
Hier ist K-Billys Hitparade der 70er Jahre.
Jeder 12. Anrufer gewinnt 2 Tickets für die Monstertruck-Show,
die heute Nacht im Carson-Stadion stattfindet.
Mit von der Partie sind die berühmtesten Monstertrucks des ganzen Landes.
Jeder 12. Anruf gewinnt. Bei dem Sender, bei dem die Hits der 70er Jahre überleben.
Wir haben hier große Schwierigkeiten. Ich weiß, dass du das weißt.
Ich will wissen, wie es weitergehen soll.
Die Sache ist plötzlich in 'ne wilde Schießerei ausgeartet. Vic nahm sogar
'n Bullen als Geisel, um abzuhauen.
Los.
Klingt das etwa nach 'nem Witz? Er fährt 'n Bullen durch die Gegend.
Keine Ahnung, wer was getan hat. Ich weiß nicht, ob jemand die Steine hat.
Oder wer tot ist und wer überlebt hat. Oder wen sie gekriegt haben und wen nicht.
Ich find's raus, ich bin eh gleich da. Was soll ich denn nun den Jungs
von Daddy ausrichten?
In Ordnung. Und das hat er wirklich gesagt?
Ja, das dachte ich mir.
Bist du vielleicht 'n beschissener Held? Bist du gern so 'n verdammter Held?
- Oh, Scheiße. - Ich mach Frikassee aus dir.
- Rede oder ich hau dich in Stücke. - Ich weiß nichts.
Klar weißt du das. Sieh mich an. Du weißt es, verdammt noch mal.
- Was ist hier eigentlich los? - Du willst wissen, was hier los ist?
- Wir haben einen Bullen. - Ach du Scheiße. Ist Orange tot?
- Nein. Aber er wird's bald sein. - Wir sind reingelegt worden.
- Die Bullen haben schon auf uns gewartet. - Was? Wir arbeiten nicht mit Bullen.
Die haben auf uns gewartet. Wir waren da. Die haben auf uns gewartet.
Na schön, mein oberschlauer Schlaumeier. Du bist ja so verdammt schlau. Wer war es?
- Das fragen wir uns schon die ganze Zeit. - Und was kam dabei raus? Denkst du,
- ich hab euch verraten? - Keine Ahnung. Aber irgendjemand war's.
- Keiner war's. Verdammte Arschlöcher. - Du nennst mich nicht Arschloch.
Ihr habt doch da eine wilde Schießerei angefangen. Und dann wundert ihr euch,
- dass die verdammten Bullen kommen? - Wo ist Joe?
Ich weiß nicht, ich sprach nur mit Dov. Er sagte, Daddy käme her
- und wär unheimlich sauer. - Das hab ich dir doch gleich gesagt.
- Was hat Joe gesagt? - Ich hab ihn noch nicht gesprochen.
- Ich weiß nur, er ist unheimlich sauer. - Was machen wir jetzt mit ihm?
- Lasst mich doch erst mal Luft holen. - Er liegt aber im Sterben.
- Ok, ich rufe jemanden an. - Wen?
Einen Schlangenbeschwörer. Was glaubst du? Einen Arzt. Der flickt ihn wieder zurecht.
- Was ist mit Brown und Blue passiert? - Brown ist tot. Blue? Keine Ahnung.
- Seid ihr sicher? - Ganz sicher. Ich war da.
- Er hat 'ne Kugel in den Kopf gekriegt. - Und niemand weiß, was mit Blue ist?
Entweder lebt er noch oder er ist tot. Oder die Bullen haben ihn.
Oder nicht.
Ist das der Bulle, von dem du erzählst? Warum schlagt ihr ihm die Fresse ein?
- Vielleicht sagt er, wer das Schwein ist. - Wenn ihr ihn lange genug verprügelt,
erzählt er noch, er hätte den Großbrand von Chicago entfacht. Aber dass das nicht
wahr ist, weiß ja wohl jeder. Komm schon, Mann, denk nach. Also.
Zuerst müssen wir was klären. Wer hat die Steine?
Kann mir vielleicht von euch einer etwas Nettes...
Ich habe sie versteckt. Ich konnte nicht wissen,
- ob die Polizei den Laden hier kennt. - Gut gemacht. Holen wir sie.
Aber erst müssen wir die Autos loswerden. Das sieht aus wie 'n Gebrauchtwagenhandel.
Ok. Blondie. Du bleibst hier und passt auf die beiden auf.
White und Pink, ihr haut jeder ein Auto irgendwo in den Graben.
Dann holen wir die Steine. Ich kümmere mich um einen Arzt.
- Wir können ihn nicht allein lassen. - Warum nicht?
Weil er ein beschissener Psychopath ist. Und wenn du vielleicht glaubst,
dass Joe sauer ist, dann ist das nichts im Vergleich dazu, wie sauer ich bin,
weil ich mit dem zusammenarbeiten musste.
Siehst du, was ich mir alles anhören muss? Ich bin hier reinspaziert
und sagte ihnen, sie sollen hier bleiben. Da zückt Mr. White seine Knarre,
steckt sie mir ins Gesicht und nennt mich einen Scheißkerl.
Und sagt, er legt mich um und blablabla.
Er ist schuld daran, dass das Ding in 'ne Schießerei ausgeartet ist.
- Warum bist du so maulfaul? Sag's ihm. - In dem Laden ist er durchgeknallt,
- aber jetzt ist er wohl wieder ok. - Weißt du, was er gemacht hat?
Peng. Peng. Peng.
Richtig. Peng, peng, peng. Ich hatte die vorher gewarnt,
den Alarm einzuschalten. Wenn sie's nicht getan hätten,
so wie ich's ihnen gesagt habe, dann wären sie noch am Leben.
Ja, du bist wirklich 'n Held.
- Danke. - Soll das 'ne Entschuldigung sein,
- weil du Amok gelaufen bist? - Ich bin allergisch gegen Alarmanlagen.
Ist doch egal, wer bei dem Bullen bleibt. Wir können ihn eh nicht laufen lassen,
- nachdem er uns alle gesehen hat. - Halt die Fresse, Mann.
- Ihr hättet ihn gar nicht rausholen dürfen. - Wir wollten was über den Verräter...
Es gibt keinen Verräter.
Blonde. Du bleibst hier und kümmerst dich um die beiden. Ihr beide kommt mit mir.
Denn wenn Joe kommt und da draußen parken Autos, wird er genauso sauer...
- auf mich wie auf euch sein. - Na schön. Dann gehen wir eben.
Endlich allein.
Stell dir mal vor: Ich glaub, mein Auto steht im Parkverbot.
- Also. Wo waren wir doch gleich? - Ich sagte doch schon:
Ich weiß nichts von einem Verräter bei euch.
Ich bin erst 8 Monate bei der Polizei. Niemand hat mir was gesagt.
Foltern Sie mich, so viel sie wollen.
Foltern? Das ist 'ne sehr gute Idee. Das gefällt mir, ja. Das finde ich gut.
Selbst Ihr Boss hat gesagt, Sie wurden nicht verraten.
- Mein was? - Ihr Boss.
Entschuldige mal, Kumpel. Eins wollen wir doch mal klarstellen:
Ich hab keinen Boss. Niemand sagt mir, was ich tun soll.
- Hast du gehört, was ich gesagt habe? - Schon gut, Sie haben keinen Boss.
Jetzt hab ich deinen Dreck an den Pfoten.
Hör zu, Kleiner. Ich will dir gar nicht erst was vormachen.
Es ist mir völlig egal, was du weißt und was nicht.
Weil ich dich in jedem Fall foltern werde.
Ganz unabhängig davon, was du mir erzählst und was nicht.
Es ist amüsant für mich, einen Bullen zu foltern.
Du kannst mir erzählen, was du willst. Das hab ich alles schon mal gehört.
Wenn du was tun willst, dann bete für einen schnellen Tod.
Doch der ist dir leider nicht vergönnt.
Hast du mal K-Billys Hitparade der 70er Jahre gehört?
Das ist meine Lieblingssendung.
Joe Egan und Garry Rafferty bildeten die Gruppe Stealer's Wheel.
Im April 1974 nahmen sie den auf Bob Dylan getrimmten Pop-Bubblegum-Hit auf,
der bis auf Platz 5 der Hitparade kam. Diesen Titel spielen wir als Nächstes.
Du sollst stillhalten.
Halt still. Du sollst stillhalten, du Scheißkerl.
War's für dich auch so schön wie für mich? Hey, was ist denn los?
Kannst du nicht hören?
Geh nicht weg, ich komme gleich wieder.
Hören Sie auf. Bitte.
- Wieso? Was hast du mir zu sagen? - Bitte. Tun Sie's nicht.
- Was denn? Brennt das? - Bitte tun Sie's nicht.
Bitte. Hören Sie auf damit. Verbrennen Sie mich nicht.
Bitte.
Ich weiß nichts über irgendeinen von euch Scheißkerlen.
Ich werde nichts sagen. Nein, nicht.
- Bitte tun Sie's nicht. - War's das, Kumpel?
Bitte nicht. Ich hab Familie. Ich hab 'n kleines Kind. Bitte.
War's das? Hier hast du Feuer.
Sagen Sie mir Ihren Namen.
Marvin.
Marvin, und weiter?
Marvin Nash.
Hören Sie mir mal zu, Marvin. Ich bin ein...
Hören Sie zu, Marvin, ich bin ein Bulle.
Ja, ich weiß.
- Und weiter? - Ihr Name ist Freddy irgendwie.
Newendyke. Freddy Newendyke.
Frankie Ferchetti hat Sie uns mal vor 'n paar Monaten vorgestellt.
Daran kann ich mich nicht erinnern.
Ich schon. Hey.
Freddie.
Wie sehe ich aus?
Was ist?
Was ist denn?
Ich weiß nicht, was ich Ihnen sagen soll, Marvin.
Dieser Mistkerl.
Dieses kleine Mistschwein.
Dieser verdammte Hurensohn.
Marv, halten Sie durch.
Die Bullen warten einen Block weiter.
Worauf zum Teufel warten wir noch?
Dieser wahnsinnige Kerl zerschneidet mir mein Gesicht. Und das Ohr...
hat er mir auch noch abgeschnitten. Das Schwein hat mich verstümmelt.
Maul halten, du Armleuchter. Ich verrecke hier.
Ich verrecke.
Die unternehmen nichts, bis Joe Cabot hier auftaucht.
Die wollen ihn kriegen, verstehst du? Ihn.
Du hast die Typen gehört. Er ist auf dem Weg hierher.
Also mach jetzt bloß nicht schlapp, Mann.
Wir werden hier still vor uns hinbluten, bis Joe Cabot seinen fetten Arsch...
durch die Tür schwingt.
Ich bin drin, Junge. Gratulier mir. Cabot hat einen Überfall geplant,
- und ich gehöre zum Team. - Hoffentlich ist das kein Witz.
Nein. Ich hab den Kerl bei den Eiern.
Eddie sagte mir, Joe will mich treffen. Ich soll einfach in meiner Wohnung...
auf seinen Anruf warten. Und nachdem ich 3 Tage neben dem Scheißtelefon sitze,
ruft er mich gestern an und sagt: Es geht los. Ich bin in 15 Minuten da.
- Wer hat dich abgeholt? - Der nette Eddie kam ins Smokey Pete
in Gardena. Da treffe ich Joe und 'n Kerl namens White.
Das ist 'n Tarnname. Meiner ist "Mr. Orange".
Ok, Mr. Orange. Hast du den Mistkerl schon mal gesehen?
- Mr. White? - Ja. Mr. Orange, Mr. White.
Nein. Er scheint nicht zu Cabots Leuten zu gehören. Er ist von außerhalb.
- Joe kennt ihn sehr gut. - Woher weißt du das?
- Sie reden miteinander wie alte Kumpel. - Du hast mit ihm gesprochen?
- Mit Joe? - Mr. White.
- Ein wenig. Über die Brewers. - Ach, über Baseball.
- Ja. Offenbar scheint er 'n Fan zu sein. - Wenn er ein Brewer-Fan ist,
kommt er bestimmt aus Wisconsin. Und ich wette mit dir um den Kontostand...
unserer verdammten Pensionskasse mit dir, dass in Milwaukee schon 'ne Akte
über den Arsch vorliegt. Also knöpfst du dir die Unterlagen
über Raubüberfälle im alten Milwaukee vor. Finde seinen Namen raus.
- Gute Arbeit, Freddy. - Danke, mein Freund.
- Wie war Mikes Empfehlung? - Perfekt. Ich sagte denen,
ich hätte mit Mike Poker gespielt. Eddie fragte nach, und Mike sagte,
ich wäre ok. Ich sei ein guter Deal.
Kein Aufschneider und zu allem bereit. Sei fair zu ihm, er ist kein mieser Typ.
- Ohne ihn wäre ich da nie reingekommen. - Nein.
Long Beach Mike ist nicht dein Amigo. Er ist nur ein verdammter Schleimscheißer.
Er hat seine Freunde verkauft. So eine Drecksau ist das.
Der kriegt von mir, was er verdient. Und du vergisst ihn ab sofort
- und denkst nur an deinen Auftrag. - Schon vergessen.
- Hast du die Klo-Geschichte verwendet? - Was ist denn die Klo-Geschichte?
- Eine Szene. Präg sie dir ein. - Warum soll ich die auswendig lernen?
Ein verdeckter Ermittler muss wie Marlon Brando sein:
Ein fabelhafter Schauspieler und dabei ganz natürlich. Als ob du dazugehörst.
Wehe, du bist ein schlechter Schauspieler. Die überleben in dem Geschäft nicht lange.
- Was ist das hier? - Eine Anekdote über ein Drogengeschäft.
- Was? - Eine witzige Story, die dir passierte,
- als du ein Ding gedreht hast. - Ich soll mir das alles hier merken?
- Das sind 4 eng beschriebene Seiten. - Stell dir vor, das Ganze wäre ein Witz.
Präg dir den Ablauf und die Pointe ein. Du kannst doch Witze erzählen, oder?
- Nicht so gut. - Denk dir, du bist Don Rickles
und erzählst 'n Witz. Das Wichtigste sind die Einzelheiten.
Die machen 'ne Geschichte erst glaubhaft. Die Story spielt auf dem Herrenklo
im Bahnhof. Du musst das Klo beschreiben können:
Papierhandtücher oder Händetrockner.
Haben die Scheißhäuser Türen oder nicht? Flüssigseife oder diese rosa Scheiße,
die die Schulen verwenden? Gibt es heißes Wasser?
Stinkt es, weil irgend so ein Abschaum seinen Dünnschiss da verteilt hat?
Du musst einfach alles über das Klo wissen.
Du musst diese Details förmlich vor dir sehen.
Und dabei musst du daran denken, dass die Story von dir handelt.
Wie sich das aus deiner Sicht abspielte. Und um das hinzukriegen,
musst du dir das immer wieder vorbeten, mein Freund.
Das war während der großen Marihuana-Dürre in 1968.
Ich hatte immer noch eine Connection. Das war wichtig, weil man sonst...
nirgends mehr was auftreiben konnte.
Ich kannte diese Hippie-Braut in Santa Cruz.
Meine Freunde wussten darüber Bescheid. Die riefen mich an und sagten:
Hey, Freddie... Hey, Alter.
Holst du wieder was? Kannst du mir was mitbringen? Die wussten ja,
dass ich das Zeug kaufe. Also baten sie mich, auch für sie was zu besorgen.
Aber jedes Mal... jedes Mal...
Jedes Mal, wenn ich was kaufte, musste ich was für 4, 5 Leute besorgen.
Dann dachte ich: Schluss mit der Scheiße. Ich mach ja nur dieses Miststück reich.
Die musste sich ja nicht mal mit den Typen treffen.
Die ganze Arbeit hab ich doch gemacht. Diese ständigen Anrufe nervten mich.
Ich konnte mir nicht mal in Ruhe 'n Video ansehen.
"Hey, Alter. Wann besorgst du wieder was?" "Ich will gerade 'n Film ansehen.
Wenn ich was hab, ruf ich dich an." Und dann diese vernebelten Gehirne,
die vorbeikamen. Das sind zwar meine Freunde, aber...
Ich kaufte das Gras immer in Portionen a 60 Dollar. Die wollten aber höchstens
was für 10. Die gingen mir auf 'n Sack. Ich hab nicht die geringste Ahnung,
wie groß 'ne 10-Dollar-Portion ist. Das war 'ne sehr merkwürdige Situation.
Wisst ihr noch, wie das war? Als es kein Fitzelchen Marihuana mehr gab?
Niemand hatte was zu rauchen, nur ausgekratzten Sud aus Pfeifenköpfen.
Doch diese Kleine hatte 'ne Menge Gras. Ich sollte es für sie verkaufen,
also sagte ich: Ich hab keine Lust mehr, den Dealer zu spielen.
Aber ich nehme Kleinmengen ab und gebe es an meine engsten Freunde weiter.
Sie war einverstanden, bot mir Gras umsonst an und noch 10 % dazu,
wenn ich dieses Wochenende helfen würde. Sie würde ganz viel auf einmal loswerden,
doch sie wollte es nicht selber machen. Eigentlich dealte ihr Bruder für sie,
doch den hatten sie gerade eingebuchtet. Wegen nicht bezahlter Strafmandate.
Er kam in den Knast. Sie wollte das Zeug nicht allein hinbringen,
und ich wollte es auch nicht. Ich hatte gleich...
so 'n beschissenes Gefühl dabei. Aber sie bekniet mich, bis ich sage:
"Schluss mit dem Gejammer". Dieser Typ wartet am Bahnhof.
Moment. Du gehst zum Bahnhof mit dem Gras in der Tasche?
Der Kerl wollte es sofort. Frag nicht, wieso. Also: Wir kommen am Bahnhof an,
und der Kerl ist nicht da. Ich hab das Gras in 'ner kleinen Sporttasche.
Ich sag ihr: Ich geh kurz pissen und komm gleich wieder.
Ich komme also in die Toilette.
Und wer steht da?
4 Sheriffs aus Los Angeles und ein Deutscher Schäferhund.
- Die haben auf dich gewartet? - Nein, die unterhielten sich bloß.
Als ich reinkomme, hören sie auf zu quatschen und starren mich an.
Das ist 'ne verdammt ernste Situation.
Der Hund fängt an zu bellen. Er bellt mich an.
Ganz offensichtlich meint er mich.
Jeder Nerv in mir, alle meine Sinne, mein Blut, alles schreit mich an:
Hau ab, Mann. Verpiss dich.
Die Panik erwischt mich wie 'n Eimer kaltes Wasser.
Diese Typen starren mich an.
Sie können es riechen, ja. Fast genauso gut wie dieser Hund.
- Und ich denke: Jetzt haben sie mich. - Halt's Maul.
Na ja, jedenfalls zog ich meine Waffe. Ich ziele direkt auf diesen Kerl...
und sage: Hände hoch. Keine Bewegung. Und dieser kleine Idiot sieht mich an,
nickt und sagt: Ich weiß.
Aber seine Hand bewegt sich munter auf das Handschuhfach zu. Ich sage:
Du Arschloch. Leg sofort die Hände auf das Armaturenbrett, oder ich knalle dich ab.
Und er nickt nett vor sich hin und sagt: Ich weiß, Kumpel. Ich weiß.
Und seine Hand kriecht weiter auf das Handschuhfach zu. Und ich sage:
Ich muss dir jetzt gleich das Gesicht wegschießen,
wenn du nicht sofort deine Hände aufs Armaturenbrett legst.
Die Freundin von diesem Kerl, so 'n geiles Stück Scheiße,
schrie ihn auf einmal an: Joe, was tust du denn da? Hör auf den Polizisten
und leg die Hände aufs Armaturenbrett. Ganz plötzlich wird der Typ wieder normal
- und tut das. - Was wollte er denn im Handschuhfach?
- Seine blöde Zulassung rausholen. - Machst du Witze?
Nein. Dieser dämliche Zivilist hatte keine Ahnung, wie nahe er dran war,
umgelegt zu werden. So nah, Mann.
Dann ist er rumgelaufen und hat was von Polizeibrutalität erzählt.
Du hast dich nicht vor der Scheiße gefürchtet, sondern bist durchgeschwommen.
- Erzähl mir mehr über Cabot. - Er ist 'n cooler Typ.
Er ist witzig. 'n richtiger Witzbold. Hast du früher mal
- "Die fantastischen 4" gelesen? - Das mit der unsichtbaren Braut
- und der menschlichen Fackel? - Er ist "Das Ding".
Dieser Mistkerl sieht haargenau so aus wie "Das Ding".
Ja?
Es ist so weit. Mach dich fertig. Ich stehe unten vorm Haus.
- Komme sofort. - Er kommt gleich runter.
Jetzt mach dir bloß nicht in die Hose. Die haben keine Ahnung.
Die wissen gar nichts. Du wirst nicht verletzt.
Weil du ein abgebrühter Superbulle bist, glauben sie dir alles, was du sagst.
- Da kommt unser Mann. - Der Typ muss 'n Dachschaden haben,
- als verdeckter Ermittler zu arbeiten. - Willst du noch was zu beißen?
Ja, rück mal rüber.
Schwarze Frauen sind anders als weiße. Ich weiß, wovon ich spreche.
- Die Hautfarbe ist anders. - Sehr komisch. Du weißt, was ich meine.
Was sich 'ne weiße Nutte gefallen lässt, lässt sich 'ne schwarze nie gefallen.
- Die haben 'ne Grenze, die sie einhalten. - Das sehe ich genauso.
Wenn das so 'ne Binsenweisheit ist, warum behandelt dann jeder Schwarze,
- den ich kenne, seine Frau wie Scheiße? - Ich halte jede Wette, dass diese Nigger,
die in der Öffentlichkeit so angeben, wenn sie zu Hause bei Frauchen sind,
- ganz schnell den Schwanz einziehen. - Nicht die, die ich kenne.
Ich erzähl euch 'ne Geschichte. In einem von Daddys Clubs...
- arbeitete 'ne schwarze Kellnerin: Elois. - Elois?
Wir nannten sie Lady E.
Sag mal, war die etwa adelig?
- Sie kam aus Ladera Heights. - Das ist das schwarze Beverly Hills.
Nein, eher das schwarze Latino-Viertel.
Also: Diese Lady E sah einfach umwerfend aus.
Jeder, der sie nur ein Mal sah, raste gleich auf die Toilette
und holte sich einen runter. Sie sah aus wie Christie Love,
dieser schwarze weibliche Bulle aus der TV-Serie "Im Auftrag für Christie Love".
Die hat doch immer gesagt: "Du bist verhaftet, Süßer.".
- Wie hieß die Schauspielerin gleich noch? - Pam Grier.
Nein, die war überhaupt nicht dabei. Pam Grier hat den Film gemacht.
Christie Love war wie die Pam-Grier-TV-Show, aber ohne Pam Grier.
- Und wer war jetzt Christie Love? - Woher soll ich das wissen?
- Großartig. Du hast mir sehr geholfen. - Ist doch egal, wer sie war.
- Sie sah jedenfalls so aus wie Elois. - Anne Francis.
- Nein. Das war doch "Honey West". - Anne Francis ist 'ne Weiße.
Klappe, ich erzähl jetzt die Geschichte. Sie sah genauso aus wie Elois.
Ich komm eines Tages in den Club. Da steht Carlos, der Barmann.
Ist 'ne Tunte und illegaler Einwanderer. Ich frage ihn:
Wo ist denn Lady E heute Abend? Und er... Lady E war mit 'nem richtig
miesen Schwein verheiratet. Der hat ihr dauernd was angetan.
Hat er sie geprügelt? Vergewaltigt?
Keine Ahnung. Eben schlecht behandelt. Jedenfalls...
Eines Nachts zahlt sie ihm alles heim. Sie wartet, bis der Kerl besoffen ist.
Er schläft auf der verdammten Couch ein, sie schleicht sich heimlich an ihn ran
und macht 'n paar Tropfen Superkleber auf sein Ding. Und sie klebt...
seinen Schwanz an den Bauch. Das ist mein voller Ernst.
Der Notarzt musste kommen, um den Schwanz loszuschneiden.
War ihm das nicht peinlich?
Wie würdest du dich fühlen, wenn du mal dringend pinkeln musst
und musst dafür 'n Handstand machen?
Ihr Jungs erzählt gern Witze und ihr kichert und lacht euch tot, hm?
Ihr kichert wie kleine Mädchen auf dem Schulhof. Ich will euch 'n Witz erzählen.
5 Kerle sitzen in 'ner Zelle. In St. Quentin.
Fragen sich, wie sie da reinkamen. Was haben wir falsch gemacht?
Es war deine Schuld, seine Schuld... Dieser ganze Scheiß.
Irgendwann denkt sich einer von denen: Hey, Moment mal.
Als wir damals das Ding geplant haben, saßen wir nur rum und erzählten Witze.
Habt ihr mich verstanden?
Also. Wenn wir dieses Ding erst mal erfolgreich gedreht haben,
fliege ich mit euch zusammen nach Hawaii und tobe mich da aus.
Ihr lernt mich dann von einer anderen Seite kennen.
Im Augenblick geht's mir nur ums Geschäft. Außer Eddie und mir...
verwenden wir während dieser Arbeit Decknamen.
Ich verlange, dass ihr euch unter gar keinen Umständen
mit euren richtigen Namen anredet. Und ich verbiete jegliche Gespräche
über persönliche Dinge. Kein Gequatsche darüber,
woher ihr kommt, wie eure Frau heißt, wo ihr im Knast wart
und ob ihr schon mal 'ne Bank in St. Petersburg überfallen habt.
Wenn ihr euch unbedingt unterhalten wollt, dann redet darüber, was ihr vorhabt.
Das reicht völlig.
Hier sind eure Namen: Mr. Brown,
Mr. White, Mr. Blonde, Mr. Blue, Mr. Orange
- und Mr. Pink. - Warum bin ich Mr. Pink?
Weil du 'ne Schwuchtel bist, klar?
- Wieso dürfen wir uns das nicht aussuchen? - Ich hab's versucht, das klappt nicht.
Dann hast du 4 Kerle, die sich darum streiten, wer Mr. Black sein darf.
Und weil keiner den anderen kennt, macht auch keiner 'n Rückzieher. Nein,
ich wähle sie aus. Und du bist Mr. Pink. Sei froh, dass du nicht Mr. Yellow heißt.
- Mr. Brown klingt sehr nach Mr. Scheiße. - Mr. Pink klingt mir irgendwie zu tuntig.
Ich möchte lieber Mr. Purple heißen. Das wär ein Kompromiss für mich.
Das geht nicht. Ein anderer arbeitet schon unter diesem Namen.
- Du bist Mr. Pink. - Wen interessiert schon, wie du heißt?
Du hast gut reden, Mr. White. Du hast einen gut klingenden Namen.
- Wir können ja tauschen. - Hey. Niemand tauscht hier...
irgendwelche Namen aus. Das ist hier keine verdammte Sitzung des Parlaments.
Hör gut zu, Mr. Pink. Du hast nur eine Chance, an der Sache teilzunehmen.
Du machst, was ich will, oder du haust ab. Also: Wie willst du es haben?
Ist ja gut, Joe. So wichtig ist es auch wieder nicht. Es geht mir am Arsch vorbei.
- Ich bin Mr. Pink. Lass uns weitermachen. - Ich mache weiter, wenn ich es will.
Ich hoffe, das habt ihr endlich verstanden.
Ihr zwingt mich, so viel zu sprechen, dass ich kaum noch reden kann.
Lasst uns an die Arbeit gehen.
- Wo stehst du? - Draußen. Ich bewache die Tür.
- Ich lasse niemanden rein oder raus. - Wo ist Mr. Brown?
Er wartet im Wagen. Auf mein Zeichen fährt er ihn vor den Laden.
- Mr. Blonde und Mr. Blue? - Die bewachen Kunden und Angestellte.
- Und was ist mit dem Arsch dieses Mädchens? - Die sitzt bei mir auf'm Schoß.
- Und ich und Mr. Pink? - Ihr geht mit dem Manager nach hinten,
um die Diamanten zu holen. Wir sind nur wegen dieser Steine in dem Laden.
Da wir keine Vitrinen zertrümmern müssen, wird auch kein Alarm losgehen.
Wir sind nur 2 Minuten drin. Keine Sekunde länger.
Was passiert, wenn der Manager euch die Steine nicht geben will?
Wenn du es mit so 'nem Laden zu tun hast, dann sind die sehr gut versichert.
Die brauchen keinen Widerstand zu leisten. Wenn du an Kunden oder Mitarbeiter kommst,
der sich für Charles Bronson hält, schlägst du ihm die Nase ein.
Das schmeißt ihn um. Alle kriegen Angst. Er fällt schreiend um, Blut spritzt.
Das sorgt für Ruhe. Danach traut sich niemand mehr, was zu sagen.
Vielleicht quatscht dich 'ne Braut voll. Die musst du ansehen, als würdest du...
ihr gleich die Fresse einhauen. Dann wird die ganz schnell stumm.
Beim Geschäftsführer läuft's anders. Die sind normalerweise ganz vernünftig.
Aber wenn mal einer Widerstand leistet, glaubt er wahrscheinlich,
er sei 'n Cowboy. Du musst seinen Widerstand brechen.
Wenn du was wissen willst und er nicht antwortet, schneid ihm einen Finger ab.
Den kleinen Finger. Sag ihm, der Daumen wär der nächste. Dann verrät er dir sogar,
dass er Damenunterwäsche trägt.
Ich hab Hunger. Gehen wir was essen.
- Na los. Mach schon. - Ich mach ja.
Scheiße.
- Gott. Ich seh nichts mehr. Ich bin blind. - Das ist nur das Blut in deinen Augen.
Ist er tot? Ich hab dich was gefragt.
Gehen wir.
Anhalten. Anhalten.
Raus aus der Karre.
Es tut mir Leid. Schrecklich Leid, Larry. Ich fürchte, sie hat mich umgelegt.
- Wer zum Teufel hätte das gedacht. - Hör sofort auf mit dem Scheiß.
Du bist sehr schlimm verletzt. Aber du wirst nicht sterben.
Ich habe eine Scheißangst vor dem Tod. Ich verrecke, das weiß ich.
- Was zum Teufel ist hier passiert? - Er schlitzte dem Bullen das Gesicht auf,
- schnitt 'n Ohr ab, wollte ihn verbrennen. - Was? Ich hab dich nicht ganz verstanden.
Ich hab gesagt, Blonde ist durchgedreht. Er hat dem Cop das Gesicht aufgeschlitzt,
sein Ohr abgeschnitten und wollte ihn lebendig verbrennen.
Den hier?
Er ist durchgedreht. So in etwa oder noch schlimmer?
Er wollte uns alle aufs Kreuz legen. Er wollte den Cop und dann mich killen.
Wärt ihr zur Tür reingekommen, hätte er euch umgelegt
- und wär mit den Diamanten abgehauen. - Na, was hab ich dir gesagt?
- Dieser Kranke war 'n eiskalter Psychopath. - Du hättest den Bullen fragen können,
wenn du ihn nicht umgelegt hättest. Blonde hat drüber geredet,
- als er ihn aufgeschlitzt hat. - Das kauf ich dir nicht ab.
Das ergibt keinen Sinn.
Für mich schon. Du warst bei dem Überfall nicht dabei und hast nicht gesehen,
- wie er sich verhalten hat. Aber wir schon. - Er hat Recht. Es ist abgeschnitten.
Na schön, lasst mich das wiederholen. Damit ich das auch richtig kapiere.
Du hast gesagt, Mr. Blonde wollte euch umbringen. Und wenn wir zurückkommen,
wollte er uns auch töten, sich die Tasche mit den Diamanten schnappen und abhauen.
- Ist das deine Geschichte? - Ich schwöre bei meiner Mutter:
- Genau so hat es sich abgespielt. - Der Mann, den du getötet hast,
kam gerade aus dem Gefängnis. Die hatten ihn in einem Lagerhaus
voller heißer Ware geschnappt. Er hätte sich rausreden können.
Er hätte nur Joes Namen nennen müssen. Aber er wusste, dass man das Maul hält.
Er saß seine Strafe ab und ertrug es. Er war unseretwegen 4 Jahre drin.
Und du willst mir erzählen, dass mein Freund,
der 4 Jahre für meinen Vater saß, der auf keinen Kuhhandel einging...
Du willst mir sagen: Jetzt, wo dieser Mann frei ist
und wir unserer Verpflichtung ihm gegenüber nachkommen,
dass er sich aus einer Laune heraus entschließt, aus heiterem Himmel heraus
uns alle zu bescheißen? Wieso erzählst du mir nicht,
- was wirklich passiert ist? - Wozu soll das gut sein?
Wir würden nur noch mehr Lügen hören.
- Dieser Kerl hat uns verpfiffen. - Daddy, tut mir Leid.
- Ich wusste nicht, was hier gespielt wird. - Das macht nichts. Ich schon.
- Wovon zum Teufel redest du überhaupt? - Dieses Stück Scheiße arbeitet
- fürs Los Angeles Police Department. - Ich habe nicht den leisesten Furz...
einer Idee, wovon du da überhaupt redest.
Joe. Ich habe keine Ahnung, wie du darauf kommst. Du irrst dich.
- Das ist kein Irrtum. - Vertrau mir. Du machst einen Fehler.
Er ist 'n guter Junge. Ich verstehe ja, dass du unheimlich sauer bist.
Wir sind alle sehr aufgeregt. Aber du bist auf den Falschen sauer.
- Ich kenn ihn. So was würde er nicht tun. - Du hast doch überhaupt keine Ahnung.
Ich schon. Er verpfiff uns an die Cops und ist schuld an Mr. Browns Blues Tod.
- Mr. Blue ist tot? - Wie meine Oma.
- Woher weißt du das alles? - Bei ihm war ich mir nicht sicher.
- Ich hätte ihn nie einweihen dürfen. - Das ist dein Beweis?
Ich brauch keinen Beweis, ich hab dafür 'ne Nase. Leider hab ich die ignoriert,
aber damit ist Schluss.
- Hast du etwa den Verstand verloren? - Du machst einen furchtbaren Fehler,
- und das werde ich verhindern. - Kommt, Leute. Das will keiner von euch.
- Wir wollen uns doch wie Profis verhalten. - Wir kennen uns doch schon ewig, Larry.
- Wir haben viele Dinger zusammen gedreht. - Das hier ist völlig überflüssig.
Lasst uns doch die Waffen runternehmen und diese Sache
- in einem vernünftigen Gespräch klären. - Wenn du ihn umbringst,
stirbst du als Nächster, Joe. Wenn du ihn umbringst, stirbst du als Nächster.
Wir waren Freunde, Larry. Und wir haben uns respektiert.
Aber ich jage dir 'n paar Kugeln ins Herz, wenn du nicht auf der Stelle...
- die Scheiß-Knarre runternimmst. - Verdammt noch mal, Joe.
- Zwing mich nicht, das zu tun. - Hör auf, die Knarre auf ihn zu richten.
Tut mir Leid für dich.
Sieht so aus, als müssten wir bald in den Knast.
Ich bin ein Bulle.
Larry... Es tut mir so Leid.
Tut mir so Leid...
Ich bin ein Bulle.
Tut mir Leid. Es tut mir Leid, Larry.
Es tut mir Leid. Es tut mir Leid.
Keine Bewegung. Lass sofort die Waffe fallen, Mann.
Nimm die Waffe runter. Tu es nicht. Leg das Ding weg.
Los, lass sie fallen.