"Atenta na obra de Deus.
Quem poderá endireitar o que Ele fez torto?" Eclesiastes 7:1 3
"Creio não só que vamos interferir na Mãe Natureza,
como acho que ela quer que o façamos." Willard Gaylin
Bem-vindo a Gattaca.
NUM FUTURO NÃO MUlTO DlSTANTE
Mantém o seu posto de trabalho muito limpo, Jerome.
A limpeza é religiosa.
-Não é o que dizem? -Religiosa.
Revi o seu plano de voo. Nem um erro num milhão de letras.
Fenomenal. Ainda bem que é você que nos levará a Titã.
A comissão aprovou a missão? Fala-se em atrasos.
Não devia dar ouvidos a mexericos. Parte para a semana.
Tem uma análise de substância.
Os que têm de fazer análises, devem apresentar-se no centro.
O Jerome nunca tem vergonha. Urina sempre que é preciso.
-Belo equipamento. -Diz-me sempre isso.
No meu trabalho vejo muitos, todos os dias.
Mas o seu é excepcional.
Porque é que os meus pais não encomendaram um assim para mim?
-Já lhe falei do meu filho? -Não.
Lembre-me de lhe falar dele um dia.
Então está prestes a partir. Falta uma semana.
Por favor, diga-me que está minimamente entusiasmado.
Digo-lhe no fim da semana.
Parabéns, Jerome.
Obrigado.
Quantos lançamentos há por dia? Uma dúzia?
Mas és o único que observa todos.
Se queres fazer de conta que não te interessas, não olhes.
O mais banal dos acontecimentos.
Jerome Morrow, navegador de primeira classe,
vai embarcar numa viagem a Titã, a 1 4ª lua de Saturno.
Uma missão muito prestigiosa,
embora tenha sido garantida a Jerome à nascença.
Tem todas os requisitos necessários.
Um quociente genético superior.
Não há nada de especial no progresso de Jerome Morrow.
Só que eu não sou Jerome Morrow.
Fui concebido na Riviera. Não a Riviera francesa.
A de Detroit.
Costumavam dizer que os filhos do amor eram mais felizes.
Já não o dizem.
Não sei por que razão a minha mãe confiou em Deus
e não no genetista local.
Só importava que a criança tivesse dez dedos. Mas agora, não.
Segundos depois de nascer, já sabia a causa da minha morte.
Probabilidade de problema neurológico, 60 por cento.
Maníaco-depressivo, 42 por cento.
Desordem por Défice de Atenção, 89 por cento. Problema cardíaco:
99 por cento de probabilidades. Potencialmente precoce.
-Esperança de vida, 30,2 anos. -30 anos?
-O nome para o certificado? -Anton.
Não. Vincent Anton.
Sei que fará algo. Hás-de fazer algo.
Habituei-me a ver-me como me viam: cronicamente doente.
Cada joelho esfolado era tratado como uma ameaça fatal.
O seguro não cobre isso. Se ele caísse...
-Mas disseram-me que... -Não posso fazer nada.
Como a maioria dos pais, quiseram que o filho seguinte
fosse concebido da forma que era conhecida como "natural".
Os seus óvulos, Marie,
foram fertilizados com o esperma do Antonio.
Temos dois rapazes e duas raparigas saudáveis.
Sem predisposição para doenças hereditárias.
Vamos seleccionar o candidato mais compatível.
Vamos escolher o sexo. Já decidiram?
Gostaríamos que o Vincent tivesse um irmão para brincar.
-Claro que gostariam. Olá, Vincent. -Olá.
Optaram por olhos cor de avelã, cabelo escuro e pele clara.
Erradiquei as condições prejudiciais:
Calvície prematura, alcoolismo, carácter violento, obesidade...
Não queríamos... Doenças sim, mas...
Gostaríamos de deixar algumas coisas ao acaso.
Dêem ao vosso filho o melhor. Temos demasiadas imperfeições.
Porque não aliviá-lo de certos fardos?
Continua a ser vosso.
Só que é o melhor de vós.
Podiam conceber mil vezes e nunca obter tal resultado.
E assim nasceu o Anton. Um filho digno do nome do meu pai.
-Orgulho-me de ti, filho. -Olha o que ele cresceu.
Quando brincávamos aos irmãos de sangue,
percebi que o meu sangue e o do Anton eram muito diferentes.
Precisava de muito mais do que uma gota para ser alguém.
Fazíamos jogos de coragem. Quando os nossos pais não viam,
nadávamos o mais longe possível para ver quem desistia.
Anda lá, cobarde!
Claro que era sempre eu.
O Anton era o melhor nadador e não tinha desculpa para falhar.
Trezentos milhões, 350 milhões, 400 milhões...
Fosse o meu amor pelos planetas ou o desagrado por este,
sempre me lembro de sonhar viajar no espaço.
Setecentos e cinquenta milhões, 800 milhões, 850 milhões.
Quantos astronautas há? Aposto que podia ser um se quisesse.
Não comas isso, é Plutão.
Carreiras no Espaço
Os meus objectivos não mudaram.
-Vincent. -Para consternação de meus pais.
Vincent.
Sê realista. Com o problema cardíaco que tens...
-Posso não ter problemas. -Tens uma hipótese em cem.
-Acredito nessa hipótese. -Eles não.
Tens de compreender uma coisa.
Só entrarás numa nave espacial para fazer a limpeza.
Ele tinha razão. Não importava se mentia no meu currículo.
O meu currículo estava nas minhas células.
Para quê gastar dinheiro a treinar-me,
quando havia mil candidatos com um perfil mais adequado?
Mas ninguém leva a lei a sério.
Se nos recusarmos, tiram uma amostra de uma maçaneta
ou de um aperto de mão. Até mesmo da saliva do sobrescrito.
Em caso de dúvida, uma análise legal de rastreio de drogas
pode tornar-se uma averiguação ilegal do nosso futuro.
De certeza que queres? Vais perder.
Foi a última vez que nadámos juntos em direcção ao mar alto.
Sabendo que cada braçada para lá era mais uma para regressar.
Mas havia uma diferença. Sempre que o Anton tentava fugir,
via que eu continuava colado a ele.
Até que finalmente o impossível aconteceu.
Vincent!
Por uma vez na vida, o Anton não era tão forte como julgava.
E eu não era tão fraco. Isso tornava tudo o resto possível.
Como muitos outros, arranjava trabalho onde podia.
Devo ter lavado metade das retretes do estado.
A inferioridade não dependia da posição social ou da cor.
Bem-vindos a Gattaca.
A discriminação é uma ciência.
Aqui têm o material de limpeza. Comecem por aqui.
Quero ver o meu sorriso no chão.
A sonhar com o espaço, Vossa Majestade?
Anda cá.
Começa por limpar este espaço aqui.
Sabia quão longe estava do meu objectivo, ali tão perto.
-Não limpes o vidro tão bem. -Porquê?
Podes ficar com ideias.
Mas se o vidro estiver limpo, vê-me melhor do outro lado.
Sabia que era fanfarronice. Por muito que estudasse,
o melhor exame do mundo exige uma análise de sangue condigna.
Tinha de recorrer a medidas extremas.
Aquele homem não anunciava nas Páginas Amarelas.
Endireite-se.
-Como soube de mim? -Através de umas pessoas.
Tem marcas distintivas? Tatuagens, cicatrizes, sinais?
Não. Acho que não.
Está seguro disto? Espero que não me faça perder tempo.
-Entrego-me a cem por cento. -lsso leva-o a meio percurso.
De cor, é?
-O compromisso é mútuo. -Já escolheu alguém?
Para a elite genética, o êxito é possível, mas não garantido.
Não há genes para o destino.
E quando um membro da elite cai em desgraça,
a sua identidade genética torna-se um bem valioso.
O prejuízo de um homem é o lucro de outro.
Tem credenciais impecáveis e um prazo de validade incrível.
Viverá praticamente para sempre e o Q.l. é espantoso.
Visão total. Coração forte. Seria capaz de atravessar uma parede.
Se ainda pudesse correr.
Foi uma estrela da natação.
Com o ADN dele escondido na axila, pode chegar onde quiser.
-Fazem um belo par. -Não somos nada parecidos.
Hoje, ninguém olha para fotos. Até podia ter a minha cara.
-Como explico o acidente? -Aconteceu no estrangeiro.
Ninguém sabe que fracturou a coluna. Para todos os efeitos,
é um cidadão produtivo da sociedade.
-Basta inventar o último ano. -É estrangeiro.
Não importa onde nasceu. O sangue não tem nacionalidade.
Desde que tenha o que querem, tem o seu passaporte.
-Quem vive lá em cima? -Eu não, certamente.
O processo para transformar-me em Jerome começou.
A miopia é um dos sinais mais óbvios de nascimento vulgar.
-Não há outra maneira? -A cirurgia deixa cicatrizes.
-Aliás, a cor é diferente. -Ele tem razão.
Os meus olhos são mais bonitos.
Fico com 25 por cento de tudo o que ganhar.
Se falhar, têm sete dias para devolver o equipamento.
-E perdem o depósito. -Espere! Tinha dito 20 por cento!
-20 por cento. -Não é negociável.
-Então está tudo. -Falta a altura.
-Que altura tens? -1 ,40 m.
Que altura tinha antes do acidente?
-A ficha diz 1 ,85 m. -Posso usar palmilhas.
Mesmo com palmilhas, não terá essa altura.
E então?
Não. Não.
-Nunca falámos nisso. -Pensei que levava isto a sério.
Levo, mas isso não quero.
Não vou fazer isso.
Agora, o Jerome sabia que a minha entrega era total.
Suportei a dor, pensando que quando me erguesse
estaria cinco centímetros mais próximo das estrelas.
-Estás bem? -Sim.
Queres ir dançar?
Tinhas de ser destro. Já ninguém encomenda canhotos.
"Jerome Morrow." É um nome bonito.
O que te leva a crer que podes ser eu?
Olha para isto.
-Olha. -É bonita.
Também és daltónico, Vincent?
O Jerome Morrow não estava destinado ao segundo lugar.
Mesmo com tudo o que tinha a meu favor, fui apenas segundo.
Eu! Como esperas tu conseguir mais?
Não sei ao certo.
A tua assinatura precisa de ser mais trabalhada.
Em breve, seríamos postos à prova.
O Jerome tinha genes para Gattaca, mas não o desejo.
-Queres mesmo ir para lá? -Para lá, não. Lá para cima.
-O que há lá em cima? -É o que quero saber, Jerome.
Trata-me por Eugene. É o meu segundo nome.
Se vais ser o Jerome, é melhor habituares-te.
-Tenho de ir. A amostra? -Está no frigorífico.
-Qual é a bolsa? -Qualquer uma.
-O que tem a máquina? -Bebeste outra vez!
-Não bebi, não. -Jesus, são oito da manhã!
Isto não é uma brincadeira. A entrevista é daqui a uma hora!
-Tem mais vodca do que urina! -Festejei com meio copo.
-O de sexta deve estar bom. -Só falta o de quarta-feira.
NORMAL
Não é tarde de mais para desistir.
Este é o último dia com as nossas identidades.
Então?
-Parabéns. -E a entrevista?
Já está.
Consegui o lugar.
Claro que sim.
E assim começou.
Todos os dias, incinerava a pele morta, unhas e cabelo,
para limitar o eu não-válido que libertava no mundo válido.
O Eugene preparava amostras do corpo dele para mim.
Urina para as análises de substância,
sangue para os controlos de segurança e outros vestígios.
O Eugene cedeu-me a identidade, enquanto eu pagava a renda
e mantinha o nível material a que ele estava acostumado.
Ao Eugene nunca chamaram "útero", "nado de fé" ou "não-válido".
Como válido, sofria um fardo diferente.
O fardo da perfeição.
Eu passava a integrar um novo e odiado segmento da sociedade.
O dos que não aceitam o seu destino. Um "trepador".
Ou um "de-gene-rado".
CONFlDENClALIDADE GARANTIDA
Na pele de Jerome Morrow, subi rapidamente em Gattaca.
Mas um dos directores de missão esteve perto de me desmascarar.
Talvez tenha mais êxito em morte do que em vida.
-Acho que podemos excluir o suicídio. -Desculpe?
Nada.
Obrigado.
Isto vai demorar. Teremos de adiar os programas.
Irene, dê assistência aos investigadores.
-O meu trabalho. lsso vai atrasar-me. -Prezo o seu sacrifício.
-Não serei ultrapassada? -O seu lugar está garantido.
Informe as autoridades de que contam com a nossa cooperação,
mas que não podemos tolerar atrasos exagerados.
-Obrigado, lrene. -Obrigada, senhor Director.
-lsto afectará a missão? -Prosseguiremos como planeado.
O lançamento só poderá ter lugar esta semana.
Embora este acontecimento seja trágico,
não fez parar os planetas, pois não?
-O que aconteceu? -Vou para o espaço.
Quando?
-No final da semana. -No final da semana? Tão cedo?
E o director da missão?
Morreu.
A sério?
Estava tão desfigurado, que tiveram de ver a placa do nome.
Estás a falar a sério.
Nada nos separa da ignição.
Vou para o espaço.
-O homem foi assassinado. -Não fui eu.
-Vai estar cheio de agentes. -Eu trato do FBl.
E se descobrirem algo? Estarei muito longe.
Temos de embebedar-nos imediatamente.
Boa noite. Ouvi dizer que nos vai deixar, Mr. Morrow.
-Parece que sim. -Vamos sentir a sua falta.
-Pôs o vinho a respirar? -Claro.
-Tome um copo, Cavendish. -Obrigada.
-Quanto tempo tem? -Eu?
O espécime?
-Beijei-o há cinco minutos. -Vou ver o que se pode fazer.
-Quer a sequência completa? -Quero.
Boa sorte.
Nove vírgula três. Que partido.
Pois, que partido.
Disse à Cavendish... Isto foi aberto há cinco minutos!
O vinho precisa de respirar.
Dizem que a imponderabilidade...
...é o mais parecido com o útero.
Nem acredito que conseguiste. Vão mandar-te para o espaço.
Para o espaço! Logo tu.
Estarás sozinho naquela casa durante um ano.
Não penses nisso.
Tenho os meus livros. Viajo com a imaginação.
-Gostava que tivesses companhia. -Eu recebo visitas.
Só as que pagas.
-Prefiro assim. -O que vais fazer?
Vou acabar de beber isto.
Como é Titã nesta altura do ano?
Como é Titã? É exactamente como isto.
Ninguém sabe o que há por baixo daquela nuvem tão espessa.
-Talvez não haja lá nada. -Há, de certeza.
-Tu é que devias ir. -Porquê?
Porque lá em cima as tuas pernas não importavam.
Tenho medo das alturas.
Desculpa.
Queres? Guardo um bocado para ti.
-Desculpa. Peço imensa desculpa. -Sabes que não faz mal.
Lamento mesmo muito.
Não me dificultes as coisas.
-Vá lá! Colabora! -Desculpa.
-Não estava bêbedo. -O que queres dizer com isso?
-Quando me meti à frente do carro. -Que carro?
Atravessei-me à frente dele. Nunca estive tão sóbrio.
-Dorme. -Nem isso fiz bem.
Se não consegues à primeira, tenta até conseguires.
Dorme.
Tenho orgulho em ti, Vincent.
Deves estar bêbedo, para me chamares Vincent.
-De quanto precisas? -Vinte minutos.
Pode ir.
Pronto, Irene, pode sair.
Descobrimos o nosso homem. É o único espécime não registado.
-De 1 0 em 1 0 anos temos sorte. -Fale-me da pestana.
Um não-válido da limpeza. Desapareceu há uns anos.
-O espécime pode ser de então. -Nada fica aqui tanto tempo.
O empregado voltaria para matar alguém que não conhecia?
O perfil dele sugere que é violento.
Se não me engano, também sugere que é doente.
Há 90 por cento de probabilidades de estar morto.
Sobram 1 0 por cento de probabilidades de estar vivo.
O dono da pestana é o assassino. Vou averiguar.
-Não tem parentes vivos. -É uma pena.
Verifique o registo. Álibis, ressentimentos...
Não vejo lágrimas. O director de missão não era querido.
Defendia cortes no orçamento.
Com o devido respeito...
Faça o que achar melhor.
Jerome, o metrónomo.
Podia tocar piano ao ritmo cardíaco dele.
-Temos um suspeito. -Que alívio. Quem é?
Encontrámos um espécime não registado. A foto dele.
-Um não-válido. -Seguimos outras pistas.
-Vou distribui-la. -Tenho curiosidade...
-As práticas de contratação... -"Filosofia de recrutamento."
-O que é preciso para entrar? -Não temos cidadãos comuns.
São todos igualmente excelentes?
Já aceitámos candidatos com defeitos menores.
Mas nada que os impedisse de ir para a Polícia, por exemplo.
A excelência da maioria garante elevados padrões.
Corpos e mentes à altura. É essencial ao progresso.
Mas controla o desempenho.
-Para explorar o seu potencial. -E superá-lo?
-Ninguém supera o seu potencial. -E se superar?
Se acontecer, é porque não avaliámos bem o potencial.
-Tudo em ordem, Jerome? -lmpecável.
O registo da semana passada.
E você, Irene? Tem um álibi?
-Estava sozinha. -Custa-me a crer.
Com licença.
Eu deito isso fora, Mr. Morrow.
Vejo que não sou o único que observa todos os lançamentos.
-Olá, Jerome. -Olá.
-Terrível aquilo do director. -Terrível não ter sido antes.
Ele não ameaçou cancelar a tua missão?
-Ameaçou, sim. -Alguém fez-te um favor.
-A quem devo agradecer? -Encontraram uma pestana.
-Tem nome? -É um não-válido qualquer.
Jerome...
Mandei fazer uma sequência tua e li o teu perfil.
Desculpa.
Parece que és tudo o que dizem e mais ainda.
Não sou bem como vós.
"Probabilidade inaceitável de deficiência cardíaca."
A única viagem que farei pelo espaço é neste satélite do Sol.
Se tens algum problema, daqui não se nota nada.
Se não acreditas em mim...
Toma.
Se depois ainda estiveres interessado, diz-me.
Desculpa, o vento levou-o.
Atenção ao último boletim de Gattaca.
Jerome, esta é a rota de aproximação que discutimos?
-Exactamente, senhor Director. -Pois bem.
Quero o que encomendei.
A cor não é esta. Estou farto de falar consigo.
Estou farto. Volto a ligar.
Era por causa da tinta do cabelo. Mandaram "Louro estival".
Um tom demasiado claro.
Diz ela: "Porque não experimenta uma mudança?" Não nos serve!
-E ainda vou ter de pagá-la. -Não podemos ficar aqui.
-Os idiotas com que tenho... -Julgam que matei o director.
-Porquê? -Encontraram a minha pestana.
-Onde? -No corredor.
Podia ser pior. Podiam tê-la encontrado no teu olho.
A minha fotografia está afixada. Vejo a minha cara por todo o lado.
-Vão reconhecer-me. -Não vão reconhecer-te.
-Vão reconhecer-me! -Nem eu te reconheço.
Não aceitarão que alguém da elite os enganaria tanto tempo.
Não sou Jerome Morrow. Sou um suspeito de homicídio.
O que estás a fazer? Isso é mais de um dia!
-Não podemos ficar aqui. -Pára com isso! Está bem!
Vai-te embora, se quiseres, mas isso é meu!
Teria escolhido um parceiro mais corajoso,
se soubesse que te acobardavas à última da hora.
Não podes desistir agora. Já arrisquei demasiado.
Queres que vá de cadeira de rodas terminar o serviço?
Eugene, vão descobrir-me.
Ainda não percebeste, pois não?
Quando olham para ti, vêem-me a mim.
Mantém as pestanas nas pálpebras, que é o lugar delas.
Como pudeste ser tão descuidado?
-Vou sair. -Onde?
Se vou ser preso amanhã, hoje, vou sair.
-Achas que é boa ideia? -Disseste para não mudar nada.
-Quem vai? -Vão todos.
Todos.
Se não for, levantarei suspeitas.
Não queres levantar suspeitas, pois não?
Obrigado.
Quem ordenou isto? O que fazemos aqui?
Estou a seguir uma pista. Desculpe, mas sou detective.
-O suspeito está aqui? -É um não-válido.
-Aqui encontramos não-válidos. -É não-válido.
Mas esteve anos desaparecido. Acha que vai aparecer agora?
-O que sugere? -Volte ao local do crime.
Reviste a área em redor de Gattaca mais uma vez.
Não diz que é deficiente.
Não sou deficiente. Magoei-me nos exercícios.
Como se atreve a questionar-me? Qual é o seu número?
Pronto, esqueça.
-O seu número, chui duma figa! -Quer que lhe peça desculpa?
Chateia-o que possa realizar o que você apenas pode sonhar.
Vou para o espaço!
Como se atreve a questionar-me? É abuso de autoridade!
Enganei-me.
Qual é o seu número?
Isto é o local de um crime. O que faz este homem aqui?
-O que faz aqui, velhote? -O meu trabalho.
-lsto são provas. -É só lixo.
-Não sabias? -Sim, sim.
Foi fantástico, não foi?
Com doze dedos ou com um, é a forma como se toca.
Esta peça só pode ser tocada com doze.
-O que se passa? -Não deve ser nada.
Não quero dar-lhe um espécime contaminado, percebe?
Obrigado. Nunca se sabe por onde os cotonetes passaram.
Quero mostrar-te uma coisa.
Anda lá, vamos perdê-lo.
Anda, vamos perdê-lo.
Não te disse?
Estranho, os teus olhos estão diferentes.
-Deve ser da luz. -Pois.
Coincide. Dou o braço a torcer.
-Foi usado recentemente? -Duas amostras em dois dias.
Ele pode ter regressado ao local do crime para beber água.
-Ou pode ainda trabalhar lá. -Verificámos todo o pessoal.
Acho que já não é da limpeza. Deve estar lá disfarçado.
-Um trepador em Gattaca? -lmprovável, mas possível.
Não pode estar entre a elite.
Talvez seja um impostor e o director tenha descoberto.
Vamos analisar todo o pessoal por via intravenosa.
Fecharíamos isto dois dias. Não, dedo ou urina.
Sugiro sangue da veia, sem querer desrespeitá-lo.
Para que são as agulhas, Lamar? Abriram um banco de sangue?
Os detectives puseram em causa os meus métodos.
-Caramba! Perdeu a prática? -Deixe cá ver.
-Não faz mal. -Temos o suficiente.
Se precisar de mais, pode tirá-lo dos sapatos dele.
Irene...
-Afinal não foste tu. -Alguém se antecipou.
Parece que sim.
Parto depois de amanhã.
Já deves saber. Mas...
Foi o último.
-Algo não bate certo. -Não está aqui. É um beco sem saída.
Escapou-nos algo. Fazemos mais análises.
Mais? Basta de interrupções.
-Tem aqui um homicida. -A vossa presença é pior.
Este lançamento tem sete dias de 70 em 70 anos.
O seu falecido colega opunha-se à missão.
Reveja o meu perfil. Não há pinga de violência em mim.
As minhas desculpas. Não o incomodaremos mais.
Este não é o único lugar onde podemos procurar.
Está bem.
Vamos fazer as rondas do costume.
Tenho mais sorte que muitos, mas não tanta como alguns.
-Tenho a noção do que isso é. -Tu, Jerome.
Que problema de coração tens?
Sofreste um desgosto de amor?
Tinha a ideia tonta de que não te interessavas por mim.
Tens razão.
Era uma ideia tonta.
Queres dançar?
e quando temos a oportunidade de partir,
encontramos uma razão para ficar.
-Um ano é muito tempo. -Não é assim tanto.
Boa noite. Sou o detective para esta noite. Fiquem onde estão.
Não saiam! Estou a falar uma língua estrangeira?
Procurem lentes, dentaduras, guardanapos, beatas e saliva.
Está ali uma cara conhecida. Identifiquem-no.
-Julgava que querias dançar. -Onde vais?
Um momento.
Jerome!
-Estás doido? -Anda!
Por onde foram?
Vamos.
-Não percebes? Não sou capaz. -Mas foste.
Não toques na cara nem engulas. Limpem-lhe os dentes.
Vincent!
Quem é o Vincent?
Eu...
Não digas nada.
O que aconteceu?
As cicatrizes nas pernas?
Lembras-te do Chrysler LeBaron de 99?
Levei com o pára-choques. Olhei para o lado errado.
Inventaste isso agora, ou é a história do costume?
-Estás implicado no homicídio. -Não é verdade, Irene.
Não é o homem de ontem à noite?
Não é ninguém.
Não tem nada a ver com isto.
Jerome Morrow.
Não estás com bom aspecto. Porque não vais para casa?
-Faça favor. -Procuro Jerome Morrow.
Sentiu-se mal. É normal antes de uma missão.
Ai, sim.
OLHO DlREITO
Não sabe quem ele é, pois não, lrene?
-Estou? -Preciso que sejas tu próprio.
-Nunca fui bom nisso. -Os detectives vão a caminho.
-Quanto tempo tenho? -Não muito.
Não deve estar em casa.
-Sim? -É para Jerome Morrow.
Sou eu. Suba.
Afinal, está em casa.
Entrem.
Olá, querida.
E o meu beijo?
Ainda bem que estás melhor.
Agora que estás aqui.
Quem é o teu amigo? Em que posso ajudá-lo?
-Espero não o incomodar. -Não.
-Desculpe não mostrar a casa. -Pode ficar para outro dia?
-Não demora nada. -Talvez me diga o que tenho.
Quem esperava encontrar?
-Prendemos o nosso homem. -Vou já para aí.
-Como estás, Jerome? -Nada mal, Jerome.
-Como chegaste cá acima? -Consigo andar. Tenho fingido.
Irene...
-Não me toques! -Ouve, lrene.
Nem sei quem és.
-O mesmo de ontem. -Chega de mentiras, Jerome.
Chamo-me Vincent Anton Freeman.
Sou nado de fé, de-gene-rado, mas não sou assassino.
Só que eu não tenho mais 30 anos. Já ultrapassei o limite.
-Não é possível. -Tu és uma autoridade nisso.
Não és, lrene?
Obrigam-te a procurar as falhas e é só o que vês.
Valha o que valha, estou aqui para te dizer que é possível.
Parabéns. Encontrámos saliva dele no olho do director morto.
Eu andava obcecado com a pestana e o senhor tinha razão.
Então o não-válido não está implicado?
O nosso amigo agiu sozinho. Esta missão era tudo para ele.
Sabia que só viveria para ver este lançamento.
Como já nada pode impedir o lançamento, está a cooperar.
-Esta noite vai festejar. -Claro.
-Acho que ela gosta de nós. -Pois, há-de acostumar-se.
Como é que ele era?
-O polícia? -Sim.
Era só um polícia.
-Soubeste o nome dele? -Não, ele queria saber de mim.
-Há-de voltar. -Já descobriram o assassino. Acabou.
Não, ainda não acabou. Tenho de encontrar-me com ele.
Vincent?
Como mudaste.
-Não reconheces o teu irmão? -Somos irmãos?
Os pais pensavam que tinhas morrido, mas eu duvidava.
-O que fazes aqui? -Eu é que pergunto isso.
Eu tenho o direito de estar aqui.
-Tu, não. -Diria que acreditas nisso.
Não cometi homicídio. Deves estar desiludido.
Cometeste uma fraude. Estás em apuros. Posso tirar-te daqui.
Sabes o quanto custou para chegar até aqui?
Não podes ir mais longe. Agora, vens comigo.
-Ainda falta um milhão de quilómetros. -Acabou.
Só encontras o êxito no meu fracasso?
Até tu me vais dizer o que posso ou não posso fazer?
Eu não preciso que me salvem, mas tu precisaste uma vez.
Tu que sabes tudo, como explicas isso?
Naquele dia, derrotei-me a mim próprio.
-Quem queres convencer? -Queres que o prove?
Não importa, Anton. Está esquecido.
Vou provar-to. Queres que to prove?
Quero.
Vincent!
Vincent! Onde é a costa? Estamos demasiado longe!
-Queres desistir? -Estamos muito longe.
Queres desistir?
Não.
Vincent! Como consegues fazer isto?
Como conseguiste tudo isto? Temos de regressar.
Já é demasiado tarde. Estamos perto do outro lado.
Que outro lado? Queres afogar-nos aos dois?
Queres saber como o consegui?
Foi assim. Nunca guardei reservas para voltar à costa.
No outro dia, ao atravessar a rua, não vias, pois não?
Mas atravessaste.
Se ainda estiveres interessada, diz-me.
Desculpa...
...o vento levou-o.
Partes hoje, não é? Olha o estado em que estás.
-Já tenho as amostras. -Lá, não vou precisar.
Talvez precises quando regressares.
Tens tudo o que precisas para duas vidas.
Porque fizeste tudo isto?
Para que o Jerome esteja aqui quando precisares dele.
-Aonde vais? -Também vou viajar.
-Não sei como te agradecer. -Não, não.
Fiquei a ganhar. Só te emprestei o meu corpo.
Tu emprestaste-me o teu sonho.
Abre-o só quando estiveres lá em cima.
-O que é isto? -Novo procedimento.
-Está nervoso com o voo? -Há um problema, Lamar.
Nunca lhe falei do meu filho. É um grande admirador seu.
Lembre-se de que fui igual a alguns e melhor que muitos.
-Ele quer candidatar-se aqui. -Podia ter ido lá e voltado
e ninguém teria sabido.
Infelizmente, o meu filho não é tudo o que prometeram.
Mas quem sabe do que será capaz?
Não é?
Para o futuro: os destros não o seguram com a esquerda.
Vai perder o seu voo, Vincent.
Para alguém que não estava destinado a este mundo,
custa-me subitamente deixá-lo.
Dizem que os nossos átomos já pertenceram a uma estrela.
Talvez não esteja a partir, mas a regressar a casa.
Tradução: Frederico Sacramento